Sin calcetines

Días 64-65: Cuzco

2012-01-12T12:33:00.000-08:00

Dos días más de vuelta en Cuzco, simple y llanamente, para recuperarnos física y mentalmente de la magnífica experiencia del Camino Inka. Aunque anímicamente estábamos muy felices, satisfechos y orgullosos de nuestra pequeña gesta, necesitamos un par de jornadas de no hacer prácticamente nada. Descanso y relax, puro y duro.

Pasamos como 48 horas tirados en nuestras (benditas) camas, viendo pelis y series americanas por tele de cable, comiendo muchas Big Macs y Cuartos de lIbras, y dándonos largas y espumosas duchitas calientes cada dos por tres. Porque creo que no lo mencioné, pero nos pegamos los cuatro días del Camino sin poder darnos una ducha. Tela marinera. Vaya fuasca. En el cuarto día, nuestras pelambreras eran ya principio de rastas, nuestras axilas podían considerarse pequeñas cámaras de gas, y nuestras partes nobles... Bueno, está bien, lo dejamos ahí, que hay señoritas presentes.

Ya recuperados, más o menos, porque los dolores de espalda duraron varios días más, nos disponemos a dejar atrás Cuzco, y a dejar atrás Perú. Contentísimos de haber conocido este gran país, que lo tiene prácticamente todo. Y exultantes de haber subido al Machu Picchu. Quién sabe si volveremos por aquí, nadie lo puede afirmar ni negar. Sea lo que sea, que nos quiten lo bailao.

¡VIVA EL PERÚ!

Y, ahora, ¡pa Bolivia!

Días 60-63: El Camino Inka. Machu Picchu

2012-01-11T20:58:00.000-08:00

Primer día.

Después del madrugón del horror, el trayecto en bus hasta el Valle Sagrado, y un desayunaco en toda regla incluído en el precio del pack, nos disponemos a emprender el Camino Inka.

Hace un calor tremendo, el Sol pega como si le debiésemos dinero y quisiera hacernos pupa, y no corre ni una miaja de aire. En el ambiente se palpa mucha emoción, muchas ganas, y mucha ansia de abordar las primeras montañas. Aunque para ser sinceros, nuestras fuerzas, para ser el primer día, no están al ciento por ciento. Los Piñas llevan con diarrea desde hace unos días, aunque parece que ya mejoran; y yo, además de llevar un medio catarro importante, justo esa misma mañana empiezan a asomar ciertos indicios de la maldita e inoportuna diarrea... El kit completito para subir a los Andes, vaya.

Aún así vamos sobrados y nos vemos muy fuertes durante todo el día. Sin embargo yo agradezco los oportunos descansos que vamos tomando cada cierto tiempo. Los otros tres miembros del Equipo van a tope y hasta les parece mal parar a descansar. Mi revoltosa tripa y mis congestionados pulmones no opinan lo mismo.

El día consiste básicamente en continuos up&downs, es decir, subir y bajar constantemente, sin que ninguna subida sea muy dura de pelar. También hacemos las presentaciones de todo el grupo, y vemos unas primeras ruinas inkas. Somos unas dieciséis personas, más el guía (William), el ayudante del guía (Raulito) y como una docena (o quizá más) de porteadores. El grupo a primera vista parece realmente bueno, se respira un ambiente sano, y somos los únicos españolitos, que también mola.

La jornada transcurre con tranquilidad, exceptuando mis problemas intestinales, que ya no son indicios: son un hecho totalmente consumado. Y tanto. A mitad de camino ya tengo que utilizar los "baños naturales" (como decía William). Traducción: deja la mochila, pilla papel, vete corriendo detrás del primer arbusto que tengas a mano, y deja allí un poco de abono güeno pal campo, que nunca viene mal. El tema se pone escatológico, lo sé; y no voy a dar detalles porque son realmente escabrosos, pero oye, es lo que hay.

Llegamos al campamento base del primer día los primeros, muy contentos, aunque yo ya llevo un careto de muerto que ni en Haloween. El resto del Equipo van a full y con las fuerzas intactas. El día ha sido bastante más light de lo que pensábamos, aunque la calufa hubiese apretado de lo lindo.

La verdad es que llevábamos buenas provisiones para los cuatro días: unas hojas de una planta que habíamos pillado en el Valle Sagrado (Muña o algo así se llamaba), y que servía para abrir los conductos respiratorios y aspirar mejor, rollo Vicks Vaporub; unos paquetitos de hojas de coca que compramos en Cuzco y que las mascabas y supuestamente te ponían como una moto; y alguna otra hierba más en nuestro haber. Vamos, que ni el druida Panoramix.

Segundo día.

Esta segunda jornada era la más dura de las cuatro, y con mucha diferencia. Prácticamente todo el día subiendo sin parar, con unas pendientes realmente empinadas en algunos momentos, que no se las subía ni el bueno de Pantani cuando iba puesto hasta las orejas.

Hasta el primer descanso largo, que era como a las dos horas, yo fui bien y con el grupo. Después de eso, me empecé a descolgar y comenzó mi auténtico infierno inka. Mamma mía qué locura. Leo y Anita iban genial, mención especial para Anitosss que la tía subía como una jabata. Piña iba un poco más justo, también con algo de diarrea, pero sin problemas y a su marchica. Pero yo no. Ni mucho menos. Me empezó a entrar un cansancio brutal, cuando quedaba todavía como el setenta por ciento del recorrido de ese día. La tos empezó a ser constante y cada vez más ruidosa y fea. Muy chunga. No podía respirar, y a cada diez metros tenía que parar. Por si fuera poco, la diarrea estaba en todo su apogeo, y, hablando en plata, me cagaba vivo. Encima, las subidas no eran como las del día anterior, y era imposible salirse del camino a hacer tus necesidades, porque las 400 personas que estaban haciendo la ruta ese día te veían medio escondido, de cuclillas, a dos metros suyo, sufriendo la auténtica cólera del mal de tus infectados intestinos... Sí, toda una odisea. Jodida cagalera.

Que te viese la peña o te dejase de ver, en el fondo era lo de menos, por supuesto. El caso es que debido a la horrenda y constante tos, a la diarrea, al vómito que eché en plena subida, y a que me quedé sin agua cuando aún faltaba un buen trecho, me quedé sin fuerzas, absolutamente, y la subida fue una de las experiencias más duras de mi vida. Sin duda alguna. Me deshidraté. Y cada tres metros, ¡tres metros! Tenía que parar y respirar durante un minuto. Fue un cebatil. La gente que pasaba me ayudaba, me daba agua, ánimos; y yo a cambio les daba mucha pena y mucha lástima. Me quedé el último de las 400 personas que subían ese día. Niños, viejunos, gorditos, incluso me pareció ver cómo una tortuga con esguince me adelantó ese día. Fue un sufrimiento descomunal. Muerte en vida.

Al final, conseguí llegar al segundo punto de descanso (todavía quedaba media jornada de subida animal y luego de bajada de cabrón). Gracias a que William me pilló mi mochila, gracias a los ánimos de Raulito (que iba detrás del todo con dos chicas canadienses de nuestro grupo), y gracias a que mandaron a un porteador a que me ayudase a subir los últimos metros. Literalmente, este buen hombre (un ángel caído del Cielo para mí), me pilló el brazo, se lo puso al hombro, y tiró de mí las últimas decenas de metros. Cuando llegué y éstos me vieron, fliparon. Ahora nos desojonamos, pero allí se acojonaron. Estaba más blanco que mi amigo Juan Luis Lauroba en invierno, con una cara que era un poema, arrastrando los pies y sin poder hablar.

Me tumbaron, me taparon, me pusieron encima una manta térmica que más parecía la bolsa de los muertos de CSI; y ahí me dejaron un rato mientras debatían si me tenáin que mandar abajo y quedarme a mitad de Camino Inka. Yo les escuchaba, de fondo, como si fuera una llamada de teléfono que se escucha muy bajita, pero era incapaz de articular palabra. No tenía fuerzas. Entonces, se les ocurrió darme Gatorade, para ver si me hidrataba y podía seguir, aunque no las tenían todas consigo; claro, los guías no querían arriesgarse a que me quedase tieso ahí arriba... Pero funcionó. Me bebí un litro de ese líquido naranja, y empecé a poder reaccionar. Joder si funcionó. Recuperé sales minerales y todo el rollo ése que te cuentan (y que en este caso ya os digo que es verdad), y pude seguir la subida (y eso que quedaban las rampas más chungas).

Tengo que volver a agradecer al Equipo su ayuda, porque pillaron mi mochila y se repartieron mis cosas. Por esperarme y hacer los últimos tramos a mi ritmo. Y tengo que volver a dar gracias a William, a Raúl y a los porteadores, que me ayudaron a saco, y me trataron como si fuesen de mi familia. Qué majos, y qué sustico les di. Súper buena gente, no me cansaré de repetirlo. Gracias.

Ese día subimos al punto más alto de todo el Camino: 4.210 metros de altitud, casi ná. Y bueno, además de todas mis movidicas, nos pasó de todo: calorazo al principio del día, luego un viento y un frío tremendos en el segundo parón (cuando yo estaba tieso como una momia), y mientras hacíamos el único descenso del día, por unas piedracas que alucinas, nos cayó una lluvia torrencial con granizo y todo lo que te puedas imaginar. Una delicia. Ya era lo que faltaba para culminar una jornada inolvidable, porque los resbalones y las caídas de culo sucedían cada cinco minutos. Si ese día no me abrí la crisma tampoco, nunca me la abriré. Inciso: la marca Quechua no está mal, calidad-precio y todo lo que tú quieras, pero cuando estás en plena montaña y con condiciones tan adversas, te cagas en Decathlon y su marca blanca para el resto de tus días. Demonios, yo creo que mis pies descalzos tienen más grip.

Tercer día.

La jornada más bonita de las tres. Vas pasando de los Andes, plena montaña, hacia la jungla. Y se nota. La vegetación, los árboles, el paisaje va mutando poco a poco. Pasamos por tramos realmente preciosos. Como el primer día, hay bastantes up&downs, pero son más duros. Aunque no se acerca, ni de coña, a lo de la jornada anterior.

Yo estoy bastante recuperado. Hidratado, con mucha menos tos, y mucho mejor de tripas. No es cuestión de hacer publicidad y aquí la estoy haciendo, pero otro producto que funciona a las mil maravillas, con mucho menos reconocimiento que la famosa aspirina de Bayer, es Fortasek, "El Gran Aliado". Chico, mano de seda. Eso corta en seco hasta el río Nilo si se lo proponen.

Antes de dejar de escribir, es necesario hablar de los porteadores (esos súper hombres), y de el cocinero de nuestra expedición (ese genio de los fogones). Este tío, el cocinillas, era un megacrack, un superclase. ¡Cómo nos daba de comer! ¡Y en plena montaña! Flipamos y mucho. Siempre sobraba comida, y estaba todo de luxe. No sabíamos cómo diantres se las apañaba para cocinar las exquisiteces que nos sacaba, eso, en plena montaña,con tiendas de campaña, y sin una cocina medio digna. Tortitas, tarta de cumpleaños para Keri, crepes con flambeado (¡flambeado!) de no sé qué, tapas delicatessen... Un puto genio. Y, capítulo aparte para los porteadores. Qué tíos, qué bestias, con todos mis respetos. Llevaban a cuestas las tiendas y la comida de toda la expedición , con unas mochilas a la espalda que sólo de ponértela encima te tenía que partir el espinazo. Y subían y bajaban corriendo, como si les quemase el ojete, ¡en alpargatas! Te pasaban como motos, y es que cuando tú llegabas al campamento, ya habían montado todas las tiendas, y ya tenías la comidita caliente preparada. Increíble. Ellos sí que son de una raza superior, y no los blanquitos de ojos azules. Y en cuanto te dabas la media vuelta, te ibas a lavarte los piños, ya habían recogido el campamento entero y se disponían a seguir el camino para esperarte más arriba con todo montado de nuevo. Siempre serviciales (hasta demasiado), siempre ayudando; humildes y con una sonrisa constante el su cara. Esos hombres realmente nos impresionaron. Una locura lo que hacían. Yo a uno le debo casi la vida, y cada vez que le veía y le daba las gracias, él sólo sonreía y agachaba la cabeza, como con vergüenza. En fin, otro rollo de gente. Mejor.

También hay que destacar el mérito de muchas personas que hicieron los cuatro días de Camino: niños pequeños, personas bastante mayores, y gente que no estaba en forma ni mucho menos. Gente que se lo curró mucho, que le echaban huevos y ovarios, y subían como jabatos, siempre de buen rollo y con la sonrisa en la cara. Daba gusto verlos. Y eso que el más cadáver de todos ellos, fue, sin dudarlo, el menda que le está dando a las teclas.

Cuarto día.

Tras un nuevo madrugón, empezamos el último y gran día de todos. Por cierto, que el tema madrugones era un canteo muy serio. Cada día nos levantaban antes, y eran horas intempestivas, horas en las que nadie debería levantarse, horas que no son para que se despierten los seres humanos. Al menos los seres humanos españoles. Esas horas, y estoy hablando de las cinco, cuatro y tres y media de la mañana, son las horas de los buhos, las horas de las estrellas y la Luna, de los sueños húmedos, de los vampiros y de los Hombres Lobo.

Después del susto al despertarnos, y gracias al chocolatito caliente que nos traían a la mismísima tienda (¿¿unos cracks o no??), emprendíamos la última subida para, por fin, llegar a la deseada y ansiada ciudad perdida del Machu Picchu. La excursión esta vez era lo de menos, ya que sólo eran unas dos o tres horitas hasta llegar allí. Y, bueno, qué decir... Ese lugar es mágico, de verdad lo digo. Al principio, cuando llegamos y lo teníamos debajo, no se veía nada, porque el cielo estaba lleno de nubes y había una niebla muy espesa. La decepción y la congoja estaban presentes en todos nuestros rostros. Pero William, el guía, que ha subido ahí ya como 200 veces, nos dijo que iba a cambiar. Que únicamente teníamos que seguir sonriendo como habíamos hecho todos los días (keep on smiling guys!). Decía que era fundamental, porque sin sonrisas la niebla no se iría. Los espíritus decía él, el karma dirán otros, o, simplemente, las condiciones meteoroĺógicas que ahí son constantes y lo hacen muy rápidamente, que también. El caso es que tuvo razón, y la mística surgió, y mientras bajábamos para llegar hasta la mismísima ciudad inka, la niebla desapareció, las nubes huyeron como si un dios las persiguiese para castigarlas, y un Sol impresionante se alzó ante nosotros, y ante las imponentes ruinas de Machu Picchu.

Como decía, ese lugar tiene magia, tiene algo que yo no soy capaz de explicar con palabras. Tiene un algo, un no sé qué que qué sé yo. El morbo en una mujer, la chispa, eso que no se puede explicar pero que es lo que te atrae y te vuelve tó loco. Eso es lo que tiene el Machu Picchu. Es impactante, brutal, precioso, increíble, impresionante, abrumador, bestial. Acojonante. Y todos los adjetivos que le quieras poner. Ni la mejor foto del mundo se puede acercar a estar allí y verlo con tus propios ojos. Y pasear entre las ruinas, esas ruinas tan bien conservadas. Porque, además, es mucho más grande de lo que te imaginas. Todo rodeado de impresionantes montañas por cualquier lado. Con las nubes, en ciertos momentos, tan cerquita tuyo, que parece que las pudieras aspirar y dar una gigantesca calada con ellas.

Las nubes tienen la misma importancia en el camino que las montañas. Son parte del trayecto, del paisaje, y le dan ese toque tan especial. Como las llamas, esos bichos que te cruzas cada día por esos lares, y que pastan indiferentes a ti, pero lo hacen de una manera altiva y orgullosa. Y las tres noches, los cuatro días, el intenso calor, el horrible frío, la lluvia y el granizo, las risas, las agujetas, las fotos, la diarrea, la tos y el vómito, los compañeros, los silencios, los amigos, los abrazos... Todo eso es el Camino Inka. Una experiencia irrepetible e inolvidable. Y es que la belleza del sitio es innegable, cualquiera persona de este mundo la podría apreciar. Pero también estoy seguro de que el sabor de boca es mucho mejor después de esos cuatro días. Que no es lo mismo subir en bus hasta la puerta del recinto y entrar directamente.

Ha sido lo mejor del viaje hasta ahora, y en eso coincidimos todos. Y este año, sin saberlo nosotros, era el centenario del descubrimiento de este maravilloso lugar. Así que mira qué bien. Y ya para colmo, justo al día siguiente, vimos un informe (no recuerdo de qué publicación) que decía, después de numerosos votos, que la primera cosa que hay que hacer en esta vida antes de morir es visitar el Machu Picchu.

Así que ya sabes: no dejes para mañana lo que puedes hacer hoy. No te arrepentirás. A mí todavía se me pone esa sonrisa estúpida en la cara cada vez que pienso en ello. Y sé que esa sonrisa nunca va a desaparecer. No, nunca lo hará.

Días 57-59: Cuzco y Valle Sagrado

2011-12-21T21:02:00.000-08:00

Y tres semanas después, volvió el blog. Vuelve por navidad, como el Almendro. No estaba muerto, no, estaba de parranda.

Después de otra sesión intensiva de buseto, llegamos a Cuzco, situado a 3.300 metros de altitud. Y sí, se nota. Sobre todo llegando desde el nivel del mar. Al principio cuesta algo (bastante) respirar, y la cabeza parece que se te hincha como un globo. Imaginad que se le hincha a nuestro amigo Piña... ¡Wooow!

Cuzco recuerda a algún pueblito del interior de España, pero a lo grande. Eso sí: debería de ser el pueblo más turístico del mundo mundial, porque aquí el turismo es un un auténtico canteo. Todos viven por, para y gracias a los turistas. Quizá es demasiado, pero es el precio a pagar por cualquier destino apetecible por miles y miles de personas de todo el planeta.

Se respira historia en este lugar. Las calles adoquinadas, las murallas, los estrechos callejones; piedras que colocaron los incas hace setecientos años y que todavía están en el mismo lugar, con el mismo aspecto. La arruga es bella, dicen. Y hablando de Historia (y de historias), tengo que explicar qué significa el nombre de la ciudad, y es que me flipan (nos flipan) estos cuentos que nadie realmente te puede asegurar si son ciertos o no. Se dice que en el siglo XII, el dios del Sol, Inti, le encargó al primer inca que encontrara el qosq`o. Cuando este buen hombre descubrió ese punto, fundó allí la ciudad. ¿Y qué significa qosq`o en quechua?: el ombligo de la Tierra. ¡Mola la movidica, eh!

Además de conocer esta ciudad, hemos hecho excursiones por sus alrededores, y por el Valle Sagrado del río Urabamba. Dicho valle se extiende durante decenas de kilómetros al norte de la antigua capital inca, y está plagado de mejores y peores (conservadas) ruinas del, en otro tiempo, poderosísimo imperio inca (inka en quechua).

Las de Saqsaywamán, a dos kilómetros de Cuzco, no estaban mal, claro; pero cuando luego visitamos las de Ollantaytambo (a unos 80 kms) y las de Pisac (a unos 30), flipamos de verdad. Las primeras son un pueblito inca, situado estratégicamente entre varias montañas, que está prácticamente igual que hace setecientos años. Casi ná. Alucinas con las explicaciones del guía, y te imaginas a miles de incas (pasándolas canutísimas) subiendo las cacho piedracas que pesaban toneladas, para poder construir la fortaleza que protegiese a ese pueblo. El método utilizado era como el de los egipcios: troncos al suelo para intentar hacer rodar esas colosales piedras, cuerdas, muchos, muchos, muchos hombres tirando como mulas, y, por supuesto, un par de tíos con látigo metiendo caña para que ningún inca se hiciese el sueco.

Pero la fortaleza Intuhuatana, en Pisac, me impresionó todavía más. Está en lo alto de una montaña, una montaña que costaba lo suyo subir, y que se te hacía más larga que un día sin pan. Pero que cuando llegas, y te paseas entre esas ruinas tan bien conservadas, se te olvidan todos los males y todos los insultos proferidos en la dolorosa y poco oxigenada subida. Es impactante comprobar qué bien conservada está la ciudadela, por momentos no te crees que sea de verdad, y dudas de que no haya sido retocada por el gobierno peruano. Muy bonito, de verdad. Y, realmente, allí arriba se estaba en paz. En paz con uno mismo, y en paz con los demás, que también es importante.

Después de sacar muchas fotos, de explorar las ruinas cada uno a nuestra bola, y de respirar ese aire tan puro, tenemos que bajar a toda pastilla porque se está haciendo de noche y no llevamos linternas en ese momento (somos unos cracks, unos boyscouts de doce años tienen más conocimiento que nosotros). Llegamos al pueblo, abajo, justo cuando ya se hace de noche. Menos mal, porque había tramos que sin luz hubieran sido algo pelicorossossss. Como siempre digo: ¡somos gente con suerte!

Llevamos tres días por aquí y ya es viernes, pero hoy no hay fiesta, y eso que nos han hablado muy bien de la animada noche cuzqueña. Pero es que mañana nos tenemos que despertar como a las 04.30 in the morning. ¿Estamos locos? No. ¿Nos vamos de pesca? Menos. El motivo es que nos recogen en un minibus porque volvemos al Valle Sagrado para emprender el denominado y conocido Camino Inka. Cuatro días y tres noches de subir y bajar montañas, en plenos Andes, para llegar el martes hasta la ciudad perdida del Machu Picchu. Joder, sólo de nombrarlo ya se me ponen los pelos de punta (y tacón).

Día 56: Ica

2011-12-01T14:48:00.000-08:00

Bajando unas seis horitas en bus hacia el sur, llegamos hasta Ica, pueblecito en medio del desierto. Aquí hemos parado sólo durante unas horas, antes de seguir camino hacia Cuzco, únicamente por dos motivos: estar en el desierto, e intentar surfear sus dunas.

El pueblo es enano, y todo él está edificado alrededor de un pequeño oasis (no sé si natural o no, la verdad, aunque me temo que es un oasis artificial) que está en mitad del desierto, cerca de la costa, bajando por la (ya) mítica carretera Panamericana. Lo sorprendente es que, entre hostel de mochileros y bar para guiris, que hay muchos, te encuentras de repente con hoteles con muy buena pinta, hoteles talegueros para peña con panoja, y no para mochileros guarretes que quieren darle un poco a la tabla en la arena. Y eso es lo raro: sólo hay desierto y el sandsurfing, no se puede hacer realmente nada más. Salvo quedarte en la piscina. Es increíble como un pueblo puede subsistir únicamente con el servicio este del surf en las dunas. Había cientos de buggies de alquiler por todo el pueblo, de los que te llevan y te traen al desierto que te rodea por todas partes.

¡La movida ha estado guapa! Nunca había estado en pleno desierto, sólo arena por todas partes, con enormes dunas de cincuenta metros de alto. Y lo de las tablas ha sido muy guapi. Lo único malo es que el equipo que te prestan es un auténtico bufete. Nosotros queríamos surfear de pie, claro, aunque el que nos llevaba no nos lo recomendaba; pero después de varios intentos algo infructuosos (se soltaban los agarres, la tabla se clavaba...), lo dejamos pasar y practicamos el tema de tirarte tumbado, que es mucho más fácil, pero que también era bastante molón. A lo tonto se pillaba velocidad con la tablica en la arena. Después de bajar como cuatro o cinco dunas, cada vez más largas, altas y empinadas; después de ver un oasis de verdad; después de hacer muchas fotos y de echarnos buenas risas con los peazo de saltos que nos pegamos en el buggie que nos llevaba, volvimos rápido al pueblo porque tocaba seguir ruta.

Ha sido una buena parada. Breve pero intensa. Y muy divertida. De las mejores cosas que estamos haciendo en este viaje, es aprovechar para vivir experiencias que nunca antes habíamos vivido, montar planes y practicar actividades que nunca antes habíamos hecho, cosas en las que quizá ni siquiera habíamos pensado. Es cojonudo. Hay que seguir viendo, probando, experimentando, seguir sintiendo nuevas sensaciones. Que no pare...

Nos tocan otras veinte horas en bus, haciendo noche. Cuzco nos espera. Los Andes, el Valle Sagrado, el Machu Picchu... Uno de los momentos culminantes del año. Qué ganas tenemos, llevamos muchos meses hablando de ello; pero qué pena da también que ya llegue. Y es que cómo pasa el tiempo de rápido, y más viajando. Y más gozando como lo estamos haciendo. FLIPAS.

Días 51-55: Lima

2011-12-01T14:14:00.000-08:00

Nos ha gustado Lima. Bueno, al menos lo que hemos podido ver de ella, porque como Bogotá, es otro monstruo en donde intentan convivir más de nueve millones de seres humanos. Es una ciudad larguísima, ya que se extiende, en su mayoría, a lo largo de toda la costa. Éste es uno de los atractivos de la ciudad: tiene mar, tiene playa, y eso siempre da vida. Da buen rollo, y da placer. Al menos para mí. Y no es que nos hayamos bañado en el mar, porque no ha sido el caso; pero todos los días, en algún momento, nos íbamos al acantilado, a tomar alguna cerve mirando al océano, o, simplemente, para dar un paseo, recibiendo ese olor que sólo te puede ofrecer la brisa marina.

Aquí sí que hemos salido de fiesta, y lo hemos pasado realmente bien. Buenos garitos tienen por esta ciudad. Además, cierran bastante tarde, horario de España, y eso ha sido una novedad recibida con mucho placer por nuestra parte. El viernes estuvimos Leoncio y yo en un garito que podría ser como de Malasaña, o como de la Zaragoza de hace ya más de diez años. Molaba bastante. Y el sábado estuvimos los cuatro en un discoteca que no tenía nada que envidiar a cualquiera guapa de Madrid. Bastante marcheta, tanto fuera como dentro del hostal. Sí, la verdad es que nos llevamos buen recuerdo de la noche limeña; nos trató bien.

El hostal y el barrio en que vivíamos, The Point y El Barranco se llaman, estaban muy bien, y pasamos la gran parte del tiempo por allí. Teníamos los garitos para salir al lado, había restaurantes locales y también de comida rápida americana, había pisazos y casoplones mirando al mar, y teníamos, cruzando la calle, un pequeño parquecillo que estaba en lo alto de un acantilado, y que miraba al Pacífico. Se estaba realmente bien. Algo tiene el mar que hace que te atrapes delante suyo, y que pasen los minutos y tú no tengas necesidad alguna de mover a otro lado.

También fuimos por el centro de la ciudad, claaaaro. Plaza de Armas y alrededores. Tuvimos la suerte de presenciar el cambio de guardia. Curioso. Totalmente diferente al que hacen en Londres, por ejemplo. Aquí la banda llevaba un ritmazo totalmente diferente. Tucu-pá, tucu-pá.¿Eh, Fredi? Eso sí, también eran bastante más desastre que los de la corona inglesa: en cinco minutos que los vimos, se les cayó la escopeta al suelo a un par. Oye, todo no se puede. Por lo demás, el centro de Lima es bonito, moderno y limpio. No vimos mucho, es cierto, pero el paseo que dimos fue muy agradable y había ambientazo por las calles. Mucha gente paseando por todos los lados, haciendo cosas, planes. Hay mucha vida y eso me gustó. Se parecía en algún momento, un poco, a Madriles; esa ciudad en la que siempre hay personas en las calles, sean la hora y el día que sean.

Otro dato reseñable de estos días fue la comilona que nos pegamos en "El rincón que no conoces". Este lugar que ahora ya sí conocemos, es un restaurante muy conocido en la ciudad, de comida típicamente criolla. El caso es que la cocina peruana es reconocida mundialmente en los últimos años, y nosotros quisimos aprovechar para darnos un buen homenaje, culinariamente hablando. Estuvimos apunto de ir al conocidísimo restaurante Astrid & Gastón, que también tiene locales en Buenos Aires, Sao Paulo y Madrid, pero finalmente no fuimos porque la hora de la reserva era bastante incómoda, y porque nos recomendaron este otro restaurante. Donde finalmente comimos, iba a ser algo más barato, y, sobre todo, iba a ser comida verdaderamente típica y tradicional del país, sin ningún tipo de mix, fusión o modernismo que debe de ofrecer el más famoso. "El rincón que no conoces" es conocido en todo el país, es considerado el mejor estaurante del mundo de cocina criolla, y en el local puedes ver decenas de fotos de políticos, altos cargos y diferentes personaliades posando con la cocinera y (creo que) dueña del local: una mujer mayor, negra, sin pelo, y con una sonrisa enorme. No creo que la mujer siga en los fogones con toda la pasta que ya debe de tener, pero bueno. La comida estaba rica, el servicio fue realmente excelente, y la experiencia creo que mereció la pena, pero a todos nos dejó algo dubitativos... Quizá esperábamos demasiado, como mucha veces pasa; quizá, la comida criolla no es lo que más le pueda gustar a cuatro europeos; o quizá, simplemente, es que en España y en Francia se come que te cagas, y son los del resto del mundo los que nos envidian a nosotros.

Perú nos está encantando. No tenemos mucho tiempo, y es una pena, porque este país tiene muchos, buenos y diversos planes que ofrecer. Sin duda, vamos a hacer lo más importante (subir el Machu Picchu), y estamos viendo lo que queríamos ver (playas y Lima), pero sí que tenemos la sensación de que es un país en el que se nos van a quedar cositas por hacer, o lugares por conocer. Perú tiene capacidad para distraer al viajero durante muchos días, y por muy diferentes motivos. Nos está sorprendiendo muy gratamente. El país es como el típico corte de tarta de helado de tres sabores: la vainilla sería la fina franja amarilla que va a lo largo de toda la costa; a su lado, en paralelo, nos encontraríamos con el chocolate, que son los imponentes Andes que cruzan todo el país de norte a sur; y a su derecha, de sabor a menta, quedaría toda la extensa zona de jungla amazónica, regada por pequeños y medianos ríos que muchos van a morir al siempre presente río Amazonas.

Ahora nos toca pasar de la vainilla al chocolate; de la arena, el mar y el Sol, a las montañas, el viento y las nubes. Nos vamos a Cuzco, a los Andes, al Machu Picchu. Pero antes, pasaremos por Ica, al sur de Lima, en pleno desierto de Perú, para intentar practicar un poco de sand surfing, o lo que viene siendo: ¡surfear las dunas! ¡VIVA EL PERÚ!

Días 46-50: Máncora

2011-12-01T12:48:00.000-08:00

Máncora ha sido justo lo que íbamos buscando: pasar varios días en el mismo lugar, sin movernos, y era necesario que ese lugar fuese soleado y con playa. Esta localidad del norte de Perú, vive del turismo desde hace sólo unos diez o veinte años. Antes era únicamente otro pueblo de arena de la larguísima costa peruana, pero algunos empresarios listos, se dieron cuenta de que este lugar ofrece los doce meses del año tres cosas que atraen mucho al turismo: sol, surf y fiesta.

Lo de pueblo de arena es tal y como suena. La costa de Perú es prácticamente un desierto. Sólo hay arena y polvo, polvo y arena. De hecho, cuando vas mirando por la ventana en el autobús, no te extraña que pueda aparecer en cualquier momento el joven Anakin SkyWalker, saliendo de una casa construída en la ladera de la arenisca montaña, preparándose para la siguiente carrera. Monegros no es nada al lado de esto. Otro detalle curioso del paisaje son los perros típicos del lugar. Creémos que son perros... Sí, sí, lo son. Son los denominados "perros sin pelo". El nombre lo dice todo. Dan bastante asco y pena a la vez, la verdad. Son raquíticos, y eso, calvos, sin un solo pelo en todo su penoso cuerpecillo. Y hay alguno que sólo tiene pelo en la cabeza, en forma de cresta, muy punky; parecen sacados de la pandilla de los perros malotes de "La dama y el vagabundo", de Disney.

Como decía, este pueblo vive de su buen clima durante todo el año, del surf (que también se puede practicar durante casi todos los días del año), y de la marcheta que hay casi todas las noches por parte de los guiris. Nosotros hemos disfrutado de las dos primeras ofertas, pero la fiesta nos la hemos ahorrado prácticamente: queríamos descanso. En la playita se estaba de lujo, y más cuando piensas que estás en el mes de Noviembre. Es gocico puro, vamos.

Todos los días nos ha hecho bueno, y pasábamos el rato en la playuki. Y tocaba Pacífico, que todavía no lo habíamos practicado. Como ya sabíamos, es mucho más frío que el mar Caribe, menos claro, pero más bravo, y por lo tanto, más diver. Por eso se le puede pegar al surf, y al Kite. En algún momento hay olas de entre dos y tres metros, lo que pa los principiantes al surf nos es más que suficiente. Hicimos surf dos días, y bueno, hubo de todo. Pillamos un clasecita también el primer día, pero hay que decir que no fue lo más profesional que hayamos visto en nuestra vida... El caso es que tiene pinta de que puede ser muy divertido, pero también te das cuenta en seguida, de que requiere muchas horas, esfuerzo, y buena condición física. Porque, jodo, remar y remar como un loco para pillar una ola, cuesta más de lo que uno pensaba. Eso sí: los segundos que estás ahí arriba, de pie, subido a la tabla, son una gozada. ¡Aunque tengo que confesar que esos segundos de gloria han sido demasiado escasos! Otro dato a tener en cuenta, son las condiciones del clima y del mar, obviamente. Porque el segundo día hacía una rasca de pelotas dentro del mar, y por mucha camiseta de neopreno que llevaras, el frío se te metía hasta los huesos, y chico, no estamos pa sufrir por sufrir. Yo al menos así lo veo. Así que queremos volver a repetir, y, en principio, vamos a pasar por bastantes lugares en los que se puede praticarlo; a ver si en el Atlántico hace menos fresquito, y hay menos piedras en la playa, que ésa era otra.

Otro tema que ha dado mucho juego ha sido nuestro balón de fútbol. Le hemos estado pegando todos los días en la playuki, y una tarde nos montamos un partido muy guapo con cinco o seis chavales que andaban por ahí. Qué divertido. Hacía tiempo que no me lo pasaba tan bien jugando con un balón; cuatro contra cuatro, en la playa, me acordé de cuando le pegaba al fútbol-sala y de lo mucho que me lo gozaba jugando. ¡Y hubo cositas! Dejamos bien alto el pabellón español. La verdad es que la bola entretiene en muchos momentos, porque también le damos en las estaciones cuando hay que esperar a los buses. Nos ponemos a dar toques en cualquier esquina, y a la peña le entra la envidia porque todo el mundo quiere jugar siempre y nos pide el esférico. Parecemos Oliver y Benji, todo el día con el balón encima. Aaay, maños míos, así salen luego los campeones del mundo. ¿¿Sabes??

Aunque no salimos de fiesta, una noche sí que nos dimos un garbeo porque eran las fiestas del pueblo. No sé cuántos años cumplían. Lo reseñable es que en nuestro hostal, sobaba la orquesta que cantaba en la noche del aniversario de Máncora. Y claro, los tuvimos de ensayos varios días en la terraza del hostel. Y nos alegramos, porque hicimos buenas migas, e incluso, el último día , antes de irse, nos hicieron una pequeña jam session para nosotros y la jefa del hostal. ¡Mu rico! Tocaban música típica del país, y ciertamente, eran bastante buenos. Ritmazo. Nos cantaron y tocaron varios temas de su repertorio.También eran bastante cachondos, no paraban de beber birra, y soltaban buenas perlas, como, entre otras: "Si yo te amo, y tú me amas, ¿por qué no nos amamos por donde meamos?". Poesía pura. Al final quedamos en llamarlos para el finde si al final llegábamos a Lima, para ver otra actuación suya en algún garito de la capital.

Sin tener muchas ganas de mover, el jueves por la noche pillamos un bus hasta Lima. Son veinte horacas de autobús hasta llegar a la capi. No es que este lugar sea preciosísimo, ni tenga un encanto especial, pero sí que se está bastante bien. Pero no nos sobra el tiempo: tenemos que ver Lima, y hemos de llegar a Cuzco como tarde el día 22. Así que vamos que nos vamos. De momento, Perú nos ha recibido muy bien, muy calentito. ¡Y que siga así!

Día 45: Cuenca

2011-11-21T14:00:00.000-08:00

Cuenca está guay, sí, sí, sí. Es bonita, manejable, y en ciertos momentos recuerda un poco a una ciudad europea, y eso es algo que no se puede decir de casi ningún lugar en los que hemos estado. Para bien y para mal, supongo. Y recuerda un poco a Europa porque aquí tienen panoja. No sabemos muy bien en qué se basa el poder económico de esta ciudad, pero es la más cara del país, y como ya he dicho, es la más bonita localidad de todo el Ecuador. Las calles, los edificios, las plazas, los coches, la ropa y las tiendas que ves al pasear, te muestran que el nivel económica de esta peña está bastante por encima que la media del resto del país.

A pesar de ello, hemos conseguido cama en un hostal muy económico, ¡ y con un cuarto para cada uno! Llevo 45 días durmiendo con (al menos) otra persona en el mismo cuarto (siempre Javi o Leo), exceptuando los seis primeros en Bogotá, y la verdad es que hace hasta un poco de ilusión. Puede parecer una chorrada, pero dormir a solas, para mí, también es un verdadero placer.

Lo de conseguir cama no era moco de pavo, ya que justo este viernes comenzaba la XI Bienal de Cuenca, y todos los hostales económicos ya estaban pillados cuando hemos llegado, sobre la hora de comer. Así que triunfando con el hostal Majestic: era la última opción barata que quedaba por el centro histórico de la ciudad.

Después de instalarnos y de darnos la merecida, anhelada y necesaria duchita, nos disponemos a conocer la ciudad. Y eso, que mola. Pasamos la tarde paseando, haciendo alguna fotuki, y palpando el ambiente del fin de semana que ya comienza. Qué buenos son los viernes por la tarde. Llevo ya bastantes semanas sin currelar, es decir, que cada día puede ser viernes si quieres, pero aún así, me siguen flipando las tardes de viernes. Me encantan. El curro de la semana acaba, el finde comienza en todo su esplendor, y en las calles de la ciudad y en las sonrisas y miradas de la gente, sea aprecia ese brillo de felicidad y libertad.

A mitad de tarde nos encontramos con un par de chavales locales, hacemos buenas migas, y ya no nos separamos de ellos hasta el final de la noche. Son jovencitos, de la edad de Leo, pero suficiente para que nos guíen y nos recomienden a qué sitios y a qué hora hay que ir para rumbear un poquitín en esta agradable ciudad. Y bueno, qué decir, ¡la fiesta ha sido buena! Lo hemos pasado fetén, y hemos vuelto a bailar como auténticos posesos. Anita hizo vídeos en la discoteca y son tela marinera. Bailando (por ponerle un verbo que se entienda) reggaeton como si fuese la última noche en la Tierra. Los colegas de Cuenca se morían de la risa con nosotros, y yo me moría de la vergüenza viendo los vídeos de Anitosss al día siguiente. No, sex appeal creo que no era nuestra bandera.

Al día siguiente, y con una resaca digna de final de campeonato mundial, nos dispusimos a seguir paseando por la city, y aprovechar las horas de Sol antes de dejar la ciudad. Aprovechando la bienal, tocaban unos momentos culturetas. Vimos varias exposiciones en diferentes lugares habilitados que había por toda la ciudad. Y como suele pasar con el arte moderno, un poco de todo. Movidas realmente guapas, impactantes; y movidas que son (al menos para mí) auténticos cagaos. Arte. ¿Qué es el Arte? Prácticamente todo puede considerarse como algo artístico. Pero creo que hay algunos autores que son artistas de la pista, y no por sus creaciones, sino por el morro que le echan y la suerte que han tenido. Sí: envidia cochina.

Hemos estado sólo unas 30 horas en Cuenca, y no nos importaría quedarnos otro día más, pero la verdad es que nos apetece mover. ¿Por qué? Porque queremos Sol, calor y playa. Llevamos semanillas con poco Sol y bastante lluvia. Por no hablar de Anita y Leo que se perdieron El Paraíso: Capurganá... Así que vamos a mover ya hacia Perú, al norte del país, en busca de tranquilidad y playa, de mar y de Sol, ¡de calorcito y buen rollo!

Dejamos ya Ecuador, ha sido un paso bastante fugaz. Una semanita no da para conocer un país, ni mucho menos, y nos hemos dejado varias cosas interesantes por conocer, pero es imposible conocer todo a fondo. Y sabéis todos cuáles son los impedimentos: tiempo y dinero, dinero y tiempo. Es lo que hay.

A pesar de sólo pasar siete días en el país, sí que da tiempo para apreciar varias cosas: como que no nos ha dado la impresión de ser un país tan pobre como te imaginas; como que las carreteras son mucho mejores que en Colombia; como que los viajes en bus están realmente tirados de precio; como que la comida es parecida a la de su país vecino, pero creo que algo peor; que la gente es muy tranquila, muy agradable, muy educada; y como que a pesar de ser un país bastante pequeño en su extensión, tiene un diversidad brutal: porque aquí tienen bien de playa, tienen varios de los picos más altos del planeta, y tienen la selva del Amazonas.

Decimos adiós (o hasta luego) a Ecuador, y ponemos rumbo a Perú. Nos esperan muchas e intensísimas experiencias en ese país. Y una de las paradas más especiales de todo el viaje: Machu Pichu. Qué más decir...

Día 44: Riobamba

2011-11-21T12:51:00.000-08:00

Acabo de preguntar a Anita cómo se llamaba el sitio este, porque ya ni me acordaba... Así que podéis imaginaos cómo era la movidica. Hemos llegado aquí como a las dos de la mañana, y nos tenemos que despertar como a las seis, para pillar otro bus hasta Alausí, ya que nos acabamos de enterar al llegar que las vías del tren están en obras en esta localidad y no es posible pillarlo. Jamadica buena. Pero es que en estos países te pueden pasar cosas de este tipo de vez en cuando: llamamos desde Baños a la estación y no pillaban, y en internet tampoco había explicación a la más mínima duda que teníamos.

El caso es que pasamos cuatro horas durmiendo en un hostal muy, muy asqueroso, pegado a la estación, y en el que ninguno quisimos ducharnos ni de noche ni de día (que seguía siendo de noche), de lo cutre, repugnante y frío que era el baño (y con la denominación de baño estoy siendo muy, muy generoso). Y lo peor de todo, es que después del madrugón, después de pillar otro bus hasta Alausí, al final no pillamos el tren que llevaba hasta la Nariz del Diablo. ¡Mi gozo en un pozo! El problema es que era bastante caro, era el doble de lo que nos habían dicho, y por mayoría democrática en la reunión del equipo, salió que no íbamos. Y era el único en este caso que quería hacerlo sí o sí. Pero me dio bastante pereza hacerlo solo. Así que nos marcamos un desayuno de campeones en el salón de una mujer del pueblo, y a seguir viaje. Y lo del desayuno como suena: nos guió un hombre hasta su casa, nos metió en su salón, y su mujer nos preparó un desayunaco en toda regla. Y el detalle del hombre, de encender la tele, darnos el mando de la misma, e irse de su propia casa, es digno de aplauso. Ovación diría yo.

Lo del tren fallido nos pillaba de camino en nuestra ruta, así que a pesar de la jamada, era un mal menor. Pero sí que me dio pena, porque el paisaje nos contaban que debía de ser espectacular. Y viajar en tren por esos remotos lugares, tiene como un rollico especial. Nunca se me olvidará el viaje en tren con parte de la muchachada, entre Praga y Budapest, que nos pegamos hace ya seis años. Precioso. Inolvidable.

Es viernes, y de nuevo pillamos otro bus hacia el sur del país, hasta la ciudad de Cuenca (¡Cuencaaaaa! Qué vivan los tunantes), última parada en Ecuador antes de pasar a Perú.

Días 42 y 43: Baños

2011-11-21T12:13:00.000-08:00

Es pelín complicado retomar el blog después de tantos día sin tocarlo, y eso que voy tomando notas en el bonito cuaderno que me regaló antes de nuestra partida mi amigo, el gran KikiBoy.

Lo dejamos en Quito, y debo decir que, seguramente, haya sido el sitio en que menos a gusto hemos estado hasta ahora. O en el que peor nos han salido las cosas, por mala suerte, también puede ser. Pero la ciudad, se mire por donde se mire, encanto creo que no es lo que desprende. Es fría, es insegura, y, hasta cierto punto, me parece fea. Eso sí, la fiesta que nos pegamos el lunes, día 41 de nuestro viaje, fue de quitarse el bombín. Y era lunes... Nos dijeron que el ambiente festivo iba in crescendo desde el lunes hasta el finde, que es el clímax. Así que podemos dar gracias de que fuese el primer día de la semana, porque si no igual seguimos de farra por ahí. Se montó una buena en el hostel, con mucho billar, mucho ron y cerveza, y mucho aguardiente (al final le hemos pillado cariño y todo a esta bebida del demonio); y como siempre, los españoles nos erigimos en los abanderados del asunto. Luego dicen que hay muchos topicazos, pero peña de todo el mundo alucina con lo que nos gusta estar de fiesta. "Estar de fiesta", esta expresión que tanto utilizamos en España, que tantos y tan diferentes y subjetivos ambientes y situaciones puede abarcar, pero que a todos y a cada uno nos encanta.

Dejamos el martes, después de comer, la capital de Ecuador. Nos dirigimos hacia el sur, a Baños. El lugar, por lo que nos contaban, podía ser muy del estilo de San Gil: pueblo en plena naturaleza donde se pueden practicar diversas actividades al aire libre (extremas y tranquis). Y sí, era como pintaba.

El martes viajamos, nos instalamos en el hostel, hicimos comprita, cenamos, y poco más. Pero el miércoles ya estábamos arriba como a las ocho de la mañana, listos para dar guerra: el rollico era un descenso en bicicleta, y luego un rafting molón. ¡Y qué bueno! Fueron unos dieciocho kilómetros en bici (bajando o en plano) en carretera, parándonos como dos veces en dos cataratas para hacer las fotos guiris pertinentes. En la segunda catarata casi me cago. Nos metieron a los cuatro en una especie de invento, mitad tirolina gigante, mitad "Huevo" de Formigal. De lado a lado de un cañón altísimo, y nos dejaban ahí colgados, en mitad del cable, encima del río, a no sé qué jodida altura para hacer unas fotos. Bastantes fotos. Yo no fui capaz ni de sacar la cámara del bolsillo del cague que llevaba. Y Leo estaba igual. Sus muelas, qué vértigo. Menos mal que no hacía ni una mínima brisa de aire porque igual me da allí arriba un jare del horror. También hay que reseñar que el pavo que manejaba el invento este, daba menos seguridad que un chimpancé ciego y manco. Vaya colega, parecía Disco Stu (el de los Simpson) en versión hippie. Menudo colgao.

Después del recorrido en bici, que nos supo a poco (claro, todo cuesta abajo mola. Deporte pa españoles), tocaba el rafting. ¡Y qué ganicas teníamos! Volvemos a confirmar: este deporte es guapi de la muerte. ¡Cojonudo! Nos marcamos un nivel IV, con algún tramo de V. Fuck yeah! Divertidísimo de nuevo, y esta vez sí que nos metimos cañita de la buena. Hubo alguna ola que otra muy serias, y la verdad es que había que aplicarse con la movida. De hecho, el amigo Leoncio se pegó un susto de los buenos. ¡Se cayó al río y todo! Nos quedamos atrapados en un remolino, no salíamos ni pa un sitio ni pal otro, y, de repente, hasta luego Pedonidas. ¡Vaya gepeto se le quedó al loco! Cayó debajo del bote, no pudo salir a la superficie al primer segundo, y claro, se cagó por unos instantes. No pasó a mayores, menos mal, y a los dos minutos le recogimos un poco más delante, pegado a la orilla derecha del río Pastaza. La verdad es que fue un momentazo, pero no estoy seguro de que Leo esté totalmente de acuerdo... De todas maneras, todos queremos seguir dándole a esto, y cuanto más difícil mejor... Creo que hasta que yo no me dé un buen susto con esto, no voy a ver el peligro que de verdad entraña; y es que, en algunos ríos, practicando este deporte, hay siempre un número fijo de muertes al año. ¡No se asusten! Pero claro, es rafting, no es como irte a las barquitas del Retiro un domingo de primavera por la tarde.

No hicimos mucho más en Baños. Éstos sí que se fueron un día a unas piscinas termales que hay a las afueras del pueblo, muy populares de hecho, pero a mí no me apetecía y pasé. Por lo visto era un poco bufete y Leo y Javi ni se metieron; Anita sí que estuvo un par de horas relajándose allí. Y el miércoles por la noche, los boys nos fuimos a dar un garbeo por la noche, ya que nos dijeron que había ambiente casi todos los días. Bah, poca cosa. Algún grupo de gringos y poquito más. Ingerimos unas birrens, jugamos unos billares (hay partidas, bueno, más bien golpes, en los que parecemos unos cracks, pero en la gran mayoría de partidas que jugamos nos cuesta meter una bola horrores. Vaya paquetes) y ya no había ni un alma en ningún sitio, la verdad es que ya era tardecillo.

El jueves por la noche pillamos otro bus dirección sur. El objetivo es meternos en un tren el viernes por la mañana, a primera hora, hacia la Nariz del Diablo. Suena a peli, ¡¿eh?!

Día 41: Quito

2011-11-07T13:29:00.000-08:00

Por primera vez en todo lo que llevamos de viaje, y por lo tanto, todo lo que llevamos de blog, estamos actualizados, ¡vamos al día! No me lo creo, maños míos. Sí, hermanos, hoy es lunes, seguimos en Quito, y aquí son las 16.00 ahora mismito. Estamos todo el equipo metidos en un ciber de al lado del hostal. Cada uno con sus movidicas. Aquí a mi vera, a la derecha, tengo al señor Miret subiendo fotos al blog como un loco. Así que ya sabéis: mirad las entradas anteriores porque hay muchas fotis nuevas de Turbo y de Capurganá. Aquel paraíso...

Hoy nos hemos despertado a las 07.30 de la mañana. No está nada mal después de acostarnos como a las 02.00. ¿El motivo? Hemos quedado con el americano (joder, entre nosotros le llamamos John, pero no tenemos ni flowers de si es así o no) y con Jasper a las 08.00 para hacer una excursión en toda regla. El rollo ha sido pillar un par de taxis hasta la base del teleférico. Una obra arquitectónica que les ha costao un buen puñado de millones de dólares. La idea era subirse en él, y después de 2,5 kilómetros de trayecto, llegar hasta una altitud de unos 4.100 metros. Y no contentos con ello, el objetivo era hacer una subida (de unas tres horas) hasta arriba del todo, unos 4.600 metros. Te cagas, Moragas. Peeeero, siguiendo con el karma malo(el mítico Karl Malone) que nos asfixia desde que llegamos a Quito, ha sido imposible. Y es que hace un día de perros. No merecía pagar y subir, y mucho menos hacer la excursión posterior, porque no se veía una mierda desde arriba. Niebla, lluvía y bien de frío.

Nos hemos vuelto andando (bajando, menos mal) hasta nuestro barrio, un buen ratico, la verdad. Por aquí hemos ido hasta el rocodromo, plan B a la jamada anterior. Pues tampoco. Después de patear bien de rato bajo la lluvia, hemos llegado allí y no hemos podido escalar. Estaba abierto, eso sí, estaba cubierto, eso también, pero no tenían pies de gato para alquilar. ¡Sólo tenían hasta el número 38! Sus muerts. Flipando. Sólo podía subir Anita, ni siquiera, Piña, con su pie de bailarina rusa de ballet, podía calzarse la movida. ¡Qué mierda! Nos hemos quedado con las ganas de subir como monos. Yo la verdad es que no lo he hecho nunca, pero lo de trepar por todos los lados siempre me he hecho gracieta. Ya probaremos en otro sitio. Eso sí, la dueña no sé a qué aspira: hoy ha perdido unos cuantos dólares. Y eramos los únicos que estaban en su rocódromo. Ya aprenderá que el ser humano evoluciona y la peña en general empieza a tener unos buenos pinrreles. Al menos fuera de Ecuador...

Después de toda esta frustada mañana, nos hemos metido al ciber a pasar el rato, a actualizar el blog, y a esperar que deje de llover, aunque para de llover un fajo. Ya son las 16:22. Llevamos aquí metidos un buen rato. Luego vamos al hostel porque los lunes, miércoles y viernes, preparan unos litros de ron cola gratis para todos los huéspedes. Así que ahí estaremos. Ahogaremos nuestras pequeñas frustracioness quiteñas en ron barato. Y bueno, a ver si hay algo de ambiente, porque tenemos ganas de ver un poco de vida nocturna de esta ciudad.

Mañana nos vamos hacia el sur, a Baños. Pinta muy bien, pero nos tiene que acompañar el tiempo, porque si no, será un full. Allí queremos hacer varias actividades al aire libre, rollo San Gil. Yo confío y rezo al Sol para que no nos abandone. No somos nada sin ÉL.

Familia, amigos, conocidos, aquí lo dejamos. A pesar de lo bien que estamos, y lo mucho que estamos gozando, se os echa de menos. Hay momentos para acordarse de todos y cada uno. De verdad.

Es lunes, estamos en Quito, y son las 16:28 hora local.

Besitos&abrazos

Día 40: Quito

2011-11-07T12:56:00.000-08:00

Amanecemos, recogemos, y nos piramos del hostel. Es caro, el ambiente es más parecido al de una residencia de la tercera edad que al de un hostal de mochileros, y encima, son unos brasas: imponen más restricciones que en la mili. ¡Ay, la mili! Que no sé ni lo que es. ¡Que nosotros no la pillamos! Jijijijji.

Llegamos al nuevo hostal, también por la misma zona, recomendado por una americano (amigo de Jasper) que también estaba en el anterior hostal, y que también lo va a dejar para pasarse al nuevo. Como siempre, dejamos los macutos, y nos disponemos a patear la ciudad. Jasper se viene con nosotros. Queremos ir al centro histórico, la Ciudad vieja, donde se encuentran casi todos los museos, todas las iglesias y catedrales, y donde se percible la vida real y cotidiana del quiteño de a pie.

Vamos andando, unos cuarenta minutos, aprovechando que es de día, ya que de noche todo el mundo recomienda no pasear por ninguna calle de toda la ciudad. Parece exagerado pero es así. Los taxistas, los policías, los de los hostales, la guía de Lonely planet, hasta el payaso de Otavalo, nos insisten en que hay que extremar la precaución, que no se puede pasear de noche (siempre en taxi), y que tenemos que ir siempre en grupo y nunca solos. Psicosis total. Si haces caso, al pie de de la letra, a todas esas recomendaciones, directamente, sólo podríamos andar por tres calles de toda la ciudad y hasta las seis de la tarde. Un cebatil.

Paseamos por el centro, hacemos fotos, vemos iglesias, pero en muchos lugares no podemos entrar porque es domingo. Aquí los domingos no se puede hacer ná de ná. Está todo cerrado, no se pueden visitar los museos, y la mayoría de la gente se debe de quedar en casita. Ni venden birras (sólo en algunos restaurantes y en algunos hostales), porque está prohibido. Demasiado a saco. Y, además, vas paseando por el centro y en cuanto te sales de las cinco calles más turísticas, la poli ya te está diciendo que te des la vuelta porque la zona empieza a ser chunga. Qué coñazo. Se agradece, pero toda esa precaución, todo ese miedo a que atraquen o le den un susto al guiri, limita mucho el tema.

No hay mucho más que hacer. El domingo aquí es la muerte en vida. La verdad es que no estamos teniendo mucha suerte con esta ciudad, pero siendo sinceros, tampoco es que nos esté maravillando. Quizá sea porque hemos llegado en dos días malos de cojones, pero de momento la cosa aquí no está yendo como esperábamos. Es la capital del país, pero no lo parece. Para nada. Al menos este finde...

Pasamos la tarde en el hostel, birreando mientras jugamos al billar. También un ratito de interné, que ya tocaba. Y haciendo amiguetes. El americano, un italiano, otro yankie, todos jugando al billar, pasando una larga y gris tarde de domingo. Y es que el tiempo no acompaña. Por la noche hace rasquilla. Hay que ponerse calcetines (shit!), y hasta la chupa gorda. No mola. Esperemos que mañana, lunes, y último día entero en la capital, se nos dé mejor y cambie un poco el panorama, ¡porque este final de jornada ha sido pelín desolador!

Antes de sobar hemos visto, al menos, un par de buenas pelis en la tele por cable que tienen en el salón del hostal: Promesas del Este (bueeeena), y El Padrino. ¡Vaya peliculón, joder! Te la puedes ver una vez al año, durante toda tu perra vida, y nunca, nunca, nuca te cansarás. Obra maestra.

Quito: queremos más de ti. Sorpréndenos.

Día 39: Quito

2011-11-07T12:21:00.000-08:00

Ciertamente, todo el pueblo se vuelca en el mercado de los sábados. Viven de eso. Es su principal (y casi única) fuente de recursos. La plaza Ponchos se pone hasta la bandera, y todas las calles colindantes, por no decir todo el pueblo, también se ve invadido por puestos y puestos de venta de artesanías.

Quizá sea porque las expectativas eran muy altas, o porque no es algo realmente nuevo ya que en España hemos visto muchos puestos de este tipo, pero no me ha parecido que la experiencia haya sido tan brutal como la pintaban. Sí, es un pedazo de mercado; sí, tienen absolutamente de todo y hay muchos objetos que son auténticas obras de arte; sí, es bonito, divertido e interesante; pero tampoco va a ser algo que marque mi vida (exagerando un poco), ni mucho menos. Es el mercado de artesanías más grande de Sudamérica, y por eso mismo, me imaginaba una explanada en la cual te podías perder (literalmente) durante horas y horas. Pero no es pa tanto. Aún así, repito, lo hemos pasado muy bien, y hay productos que son una maravilla. Y claro, absolutamente todo hecho a mano. Hay cosas que son una pasada. Al final todos nos hemos comprado algo, porque nos apetecía y porque es un bonito recuerdo. Pulseras, tobilleras, sombreros de paja, bufandas o fulares, ésas han sido nuestras adquisiciones. ¡Ah! ¡Y un dedal de recuerdo para la madre de Fredi G. López! Por fin hemos encontrado uno, porque en Colombia cada vez que nos acordábamos, no tenían. Y todas estas compritas casi siempre regateando con el/la indígena de turno; esa parte también es de lo más divertido. Muchas otras movidas nos hubiésemos pillado, sobre todo para regalar a la peña, o para decorar la casa, pero... ¿¿Ande lo metemos?? Aún así, tranquilos, seres queridos, ya irán cayendo cosicas poco a poco...

Despues de mercadear, y después de comer un pollo asado (mejor en Colombia), hemos hecho una sesión de fotos desde lo alto de un hostal. La idea es brutal. Anita se ha disfrazado de Wally (disfraz de Leo del Halloween de Bogotá), y se ha metido a dar vueltas en medio de todo el mercado. Y Javi y Leo haciendo fotos desde lo alto con sus cámaras. ¿Os acordáis de los libros de "¿Dónde está Wally?"? ¡Jajaj! Awesome! Nos hemos propuesto hacer una serie de fotos de este tipo en cada parada del camino en las que se pueda hacer. ¡A ver si encontráis a Wally, familia y amiguicos! Por cierto, que Wally en Francia es Charly. Pero no. Nuestro Charly ya sabemos todos quién es, y está en Mañoland, con la mejor panda de amigos que uno pueda imaginar. ¿¿¿SÍ O NO???

Tras la paridica de Wally (¡y cómo nos gusta!), toca mover. Vamos al hostal, pillamos las mochilas que ya teníamos preparadas desde por la mañana, y nos vamos a la terminal de buses. Tres horas de viaje y ya estamos en Quito. El viaje se me ha hecho muy cortito. ¡Y qué baratos son los buses en Ecuador! De momento es la mayor diferencia (de precios) respecto a Colombia. Allí no es que fueran caros, pero es que aquí son una ganga.

Llegamos a la capital de Ecuador como a mitad de tarde. Hace fresquito, y es que estamos a más de 2.800 metros de altitud. Casi ná. Pillamos taxi para que nos lleve hasta la zona conocida como Ciudad nueva. Como El Poblado en Medellín, es la zona donde acuden casi todos los mochileros, donde residen la clase alta y media de los quiteños, y donde está la zona de salir y de los centros comerciales, tiendas y restaurantes internacionales. En el taxi nos percatamos de que la ciudad está vacía, desierta. Es un canteo. Parece la peli de Amenábar, la de Abre los ojos. Calles y avenidas desangeladas, donde no se ve ni un alma. El taxista nos cuenta que, aunque sea sábado, hemos pillado un puente largo, y todo el mundo se ha pirado a las playas, o al Oriente. Qué bien, qué suerte... Nos dice que hasta el lunes muy poquita gente va a haber en la ciudad. Y parece que no miente, porque está todo chapadísimo.

Después de probar en un hostal, finalmente nos hemos metido en un que estaba cerquita. Tampoco era lo que queríamos, ya que esperábamos precios bastante más bajos. Pero ya es de noche, estamos cansadetes, y no es cuestión de recorrernos toda la ciudad en busca de algo que nos encaje. Esto no es pequeño, y lo que tampoco es, es una ciudad segura. Así que nos instalamos un poco a regañadientes, y hacemos compra para cenar en el hostal y beberciar un poco antes de conocer la noche de la capital de Ecuador.

Bien de cenar (¡pasta! Siempre que cocinamos hacemos pasta, porque es fácil, porque cunde mucho, ¡y porque la echamos de menos!), bien de cervecear, y partiditas de cartas con un alemán bastante majo. Al final no hemos salido de fiestuki. Anita y Javi sudaban, y Leo se ha quedado sobado. La verdad es que el ambiente no era un festival. Pero el rato ha estado bien, porque además de conocer a Jasper (el kartofen), hemos estado charlado largo y tendido con Emilio, un ecuatoreño que se dedica a la escalada, y que nos ha contado varias historias de alpinismo muy brutales, junto con varios consejos interesantes para nuestra estancia en el país. Buen ratejo, y aunque ya lo sabíamos, nos ha quedado clarinete que los escaladores profesionales están hechos de otra pasta. Qué tíos. A su lado, los ciclistas parecen jugadores de poker.

Hora de mimir, y mañana domingo, a darle caña a la ciudad, ya que tenemos planeado sólo estar un par de días y largarnos hacia el sur el martes. ¡A ver qué nos depara Quito!

Día 38: Otavalo

2011-11-07T11:27:00.000-08:00

Otavalo es pequeñito y, como ya he dicho, quitando el mercado de los findes, no tiene mucho más que ofrecer. Pero la gente es muy agradable. Son muy tranquilos, muy apacibles. Y puede que sean más pobres que los colombianos, pero en ningún momento te avasallan para venderte nada. Parecen mudos al aldo de los expresivos y exultantes habitantes de Colombia.

Además de ese tranquilo y sencillo carácter, lo que más llama la atención, son sus vestimentas: en este pueblo la gran mayoría de personas adultas visten sus trajes tradicionales. Los hombres van con oscuros sombreros de fieltro de ala corta, con trenza hasta mitad de la espalda, con poncho, pantalones como hasta debajo de la rodilla, y alpargatas del estilo de las menorquinas. Y ellas también van (algunas) con sus sombreros, con blusas blancas bordadas, y largas faldas hasta los tobillos. La gran mayoría de la población es indígena o mestiza, no se ve ni un blanco ni un negro.Y, casi todos ellos, ¡son muy, muy bajitos! Anita es más alta que muchos hombres de por aquí. Normal que el basquet no les llame mucho...

El día ha sido tranquilillo, hemos paseado por el pueblo, hemos visitado el mercado de alimentos, también hemos visto ya algún puesto de artesanías tempranero, y Leo y yo hemos comido en un restaurante típico ecuatoreño. Menú del día habitual. No estaba mal, pero no tenía nada nuevo respecto a la comida colombiana; eso ha sido un poco chasco. Anita y Javi se han quedado en el hostal ya que Anitosss se encontraba a morir. Se ha tomado un zumo de mora esta mañana en el desayuno, y a las tres horas le ha metido un meneo en el estómago que no podía ni estar de pie. Ha potado en la calle y todo, la pobre. Y luego ya en el albergue ha echado las papas como cuatro veces más, con unos escalofríos de aúpa. La movida es que el zumo llevaría agua de grifo y no es Vichy Catalán que digamos. Lo ha pasado realmente mal durante unas horas, pero es chica fuerte y a mitad de tarde ya estaba recuperada y con ganas de dar una vuelta.

Antes de su vuelta a la vida, los chicos nos hemos comprado un balón de furgol y nos hemos ido a jugar un par de horas, después de comer, con un solecito muy rico. Hemos visto un campo que estaba cerrado, pero dando otra vuelta, hemos encontrado un campo de hierba que estaba que te cagas. Era el de la Policía. Preguntando antes a un madero, nos ha dado luz verde. Así que lo hemos pasado muy bien ese ratico. Una pena que no hubiese ningún chaval jugando o alguno poli para echar un buen partit a campo completo. Otro día será, porque la bola ya nos la llevamos en nuestro equipaje. Sudamericanos en general, y futboleros en particular, aquí los españolitos campeones del mundo, junto con el fichaje de un francés españolizado, os retamos en cualquier país, en cualquier ciudad, en cualquier terreno de juego, para demostraros que al fútbol, hoy en día, se gana con acento español. ¡Toma, toma, toma, que me vengo arriba!

Por la tarde-noche, hemos ido a la plaza de los Ponchos, núcleo central del mercado y lugar donde más vida hay en este lugar. Cerveceo, comida de puestos callejeros, y risas viendo a un payaso que estaba montando un humilde show en mitad de la plaza. El tío era un cachondo e improvisaba muy bien. Por supuesto ha tenido que hacer alguna gracia con y de nosotros, pero lo que no hacía nunca era dejar de reírse de él mismo y de sus compadres, los ecuatoreños. Después de la plaza, y sin mucha aspiración de conseguir una buena farra, nos hemos ido hacia la calle donde están todos los garitos de marcheta. Y, bueno, si el dia había sido tranquilito, la noche al final ha sido un festival. ¡Qué risas! Nos lo hemos pasado pipa. Sin esperarlo (como suele pasar) y sin verlo venir, nos hemos pillado los cuatro un moco muy divertido. ¡El chupiteo es lo que tiene! Vaya bailes, vaya vídeos, y vaya fotos que nos hemos marcado. La gente del poblado alucinaba un poco, pero también estaban encantados. Muy buena gente, a la mayoría se les nota a la legua, y sólo basta con mirar a los chavales un segundo a los ojos.

A sobar la mona, y mañana, prontito, a perdernos en el tan cacareado mercado de Otavalo.

Día 37: Otavalo

2011-11-07T10:37:00.000-08:00

¡Ya estamos en Ecuador! Había ganitas de cambiar de país, y eso que no tenemos queja alguna de Colombia, ¡al contrario! Después de otras ocho horas en bus, y de estar como dos horitas más en Ipiales haciendo las oportunas gestiones en la frontera, hemos pillado un bus en Tulcán para que nos llevase hasta Otavalo, nuestro primer objetivo en este país.

La primera impresión (en el bus) del país, es que parece estar más limpio que Colombia, que las carreteras están muchísimo mejor, y que la gente, en general, es bastante más tranqui que en el país vecino. El paisaje, de momento, es parecido, quizás menos verde; y el estilo de vida también parece semejante, aunque es pronto para decirlo.

Aterrizamos en Otavalo como a mitad de tarde, ya casi de noche. Es jueves. El timing lo hemos hecho perfecto, ya que lo único interesante de esta localidad, es el mercado de artesanías que montan cada fin de semana. El sábado es el día bueno, pero recomiendan llegar el viernes prontito para pillar sitio en los hostales, ya que se debe petar casi todos los findes del año.

Encontramos un hostal como queríamos: muy barato. Es bastante cutre, pero sólo queremos sobar allí y poco más. Nos instalamos, y rápidamente vamos a cenar algo, porque llevamos muchas horas con muy poca comida en el estómago y estamos a puntico de desfallecer. Después de papear en el primer sitio para guiris que encontramos, sólo nos queda ir al hostel y vegetar un ratito viendo la tele antes de sobarla a tope. Mañana, de día, y con fuerzas renovadas, nos dispondremos a conocer este pueblo.

Estamos contentos. Una nueva etapa del viaje acaba de comenzar. Siempre nos hace ilusión la intriga de una nueva, diferente y desconocida parada en el largo camino que es este cojonudísimo e inolvidable viaje.

Día 36: Popayán

2011-11-07T10:12:00.000-08:00

Salimos de noche desde Medellín, y después de ocho horas hasta Cali, y cuatro más después, llegamos a Popayán. Nos hablan muy bien de esta pequeña ciudad, destacan su centro histórico de tipo colonial (muy bien conservado), pero para nosotros realmente sólo es una pequeña parada técnica antes de llegar a Ecuador.

Llegamos como a mitad de mañana, dejamos todo el material en el hostel, y nos disponemos a conocer la ciudad, ya que esta misma noche partiremos hacia nuestro siguiente destino. Aunque estamos algo cansados del viajecito, la jornada nos cunde y mucho. Hemos paseado varias veces por el centro, y, sinceramente, a mí tampoco me ha parecido nada del otro mundo. Puede que ya esté un poco saturado del rollico colonial, pero es que, por ejemplo, Cartagena le da mil vueltas a Popayán en este aspecto. También hemos subido hasta un pequeño cerro al norte de la ciudad para ver las vistas y tomar alguna fotuki; hemos comido un menú del día ( tremendo y muy barato) en un restaurante típico colombiano (¡última comida colombiana!); y también hemos estado de cañas en un bareto bastante guapo: el tipo te pinchaba toda la música que le pedíamos, y además tenía una colección de vídeos de música muy jefa (desde pequeño me he pegado horas y horas en el sofá viendo vídeos de música; me flipa y me atrapa).

Al final, entre una cosa y otra, y después de estar un rato en la universidad con toda la muchachada joven de la ciudad, se nos ha hecho pelín tarde y hemos vuelto al hostel para intentar sobar cuanto antes, ya que nuestro bus hacia Ipiales (última parada antes de Ecuador, justo antes de la frontera) sale a las cinco in the morning. Dolorrr. Cuatro horitas durmiendo y de nuevo a meternos bien de rato en un bus. Es lo que hay. Hemos pillado este horario porque cualquier otro podía ser muy arriesgado. Tenemos que llegar de día a la frontera, porque de noche se producen bastantes asaltos a los buses. Nos cuentan que montan convoys de buses escoltados por policía, pero tampoco lo deben de hacer siempre, y aún así, se siguen sucediendo estos asaltos nocturnos. Vaya tela. Me imagino a unos bandoleros, con sus escopetones, y con sus bigotacos, parando el bus en mitad de la noche, y ofreciéndote tu vida a cambio de tu mochila. Y los locales te lo cuentan como si nada... Como si fuera el peaje de la autopista Zaragoza-Barcelona. Otro mundo, amigos.

Y, en unas horitas, Ecuador. ¡Vamos que nos vamos!

Días 30-35: Medellín

2011-11-06T16:36:00.000-08:00

Medellín: ciudad canalla. Así es, o así la hemos conocido nosotros. Después de la paz extrema de Capurganá y alrededores, nos apetecía un poquito de ciudad, y un muchito de fiesta. Pa qué negarlo.

El señor Miret y servidor hemos estado mano a mano aquí hasta el domingo por la tarde (desde el miércoles trade-noche), que por fin llegaron Anita y Leo desde Bogotá. ¡El equipo al completo de nuevo! Ya era hora, la verdad, porque nos hemos echado todos bastante de menos. Pero a pesar de seguir los dos solitos, lo hemos seguido pasando muy, muy bien. Y es que Medellín es una ciudad muy diver. Hay mucho ambiente, muchos garitos para rumbear, muchos guiris con ganas de fiesta, y mucho paisa (así se les conoce a los lugareños de por allí) que tiene tanto espíritu de pasarlo en grande como los españoles.

Nos hemos instalado en el barrio llamado El Poblado, donde residen los paisas con buena pasta, y donde acuden la mayoría de mochileros. Barrio de clase alta, de precios algo caros y que también es la Zona Rosa de la ciudad. El hostal se llamaba Casa Kiwi, y lo menciono porque es el mejor hasta la fecha. Limpio, acogedor, con ambientazo, billar e internet gratis, buena música, y todo lo necesario para estar a gustito varios días.

Esa zona de la ciudad no tiene nada que ver con el centro; allí todo es un poco locura. Hay muchísima gente por todos los lados, las calles son más sucias, y el mal te acecha en cada esquina. Porque en esta ciudad parece que la prostitución y las drogas fuesen juegos de muñecas y caramelos. Bastante impactante. De día y de noche ves a niñas de quince años en muchos portales del centro, haciendo la calle, haciendo lo que pueden, imagino. Pero cuando cae el Sol, el canallismo va creciendo, poco a poco, hasta límites insospechados... Jóvenes paisas se reúnen en plazas, y allí dan rienda suelta a todos sus vicios, sin cortarse ni un pelo. Bolsas de cocaína, columnas de humo de marihuana... Así como suena, y todo ello delante de todo quisqui que pase por allí. O a la policía le da igual, o no dan a basto, o están más metidos en el ajo que el mismísimo Escobar en su época. El Patrón, le llaman. Y todavía por aquí hay gente que le adora.

Además de rumbear a tope y flipar con ciertas cosas, también hemos pateado Medellín durante el día, por supuesto. El caótico centro, con sus innumerables tiendas de ropa (la industria textil aquí va a todo trapo, nos contó una mujer que conocimos paseando. Hay copias de todo lo que te puedas imaginar, como hacen los chinos), tropecientos locales de comida rápida, las prostitutas, el tráfico loco colombiano, y los indigentes. Es bastante duro encontrarte con tíos tirados en el suelo, literalmente. Dormidos, inconscientes, o muertos... La peña pasa a su lado como si nada, y es algo corriente, porque cada día te encuentras con más de cuatro hombres en estas infames condiciones. Bastante fuerte.

También visitamos el museo de arte moderno de la ciudad (Piña y yo), bastante flojete, ya que estaban en pleno proceso de montaje de una exposición. Estuvimos paseando por el jardín botánico, donde lo más destacado fue ver unas iguanas del horror. Joder, no sabía que esos bichos podían ser tan enormes. ¡Y no sabía que trepaban a los árboles! Trepan y muy bien, de hecho. Vaya susto, co. Además de todo eso, pillamos un teleférico que subía por la zona más pobre de Medellín. Ascendía lentamente por una zona de fabelas. Era de día, hacía bueno, y quisimos bajar luego andando por todas ellas (preguntando antes a un madero, claro). Otro mundo. La gente nos miraba, flipaba un poco, y también se reían de nosotros. Era Halloween y varios cachondos nos preguntaron de qué íbamos disfrazados. La conclusión que sacamos de este paseo es que tuvimos suerte: cuando llevábamos media hora bajando por esas calles, un poli nos dijo que qué coño hacíamos paseando por allí. Nos escoltó hasta un taxi y nos dijo que nos fuésemos de allí porque era uno de los barrios más chungos de la ciudad. Hombre, no era la Castellana, pero tampoco nadie nos dijo nada malo... Pero sí, somos gente con suerte. Y, joder, ¡hay que ver un poco de todo!

Han sido 5-6 días intensos y divertidos. Nos ha gustado Medellín, es más manejable y acojedor que Bogotá, aunque hay que saber controlar su punto de locura. Ahora debemos partir hacia Popayán, última parada antes de llegar a Ecuador, próximo país de destino. Vamos a pasar de Cali porque nos han ido advirtiendo que allí las cosas todavían siguen algo calientes, y que es mejor no arriesgar. Como le eches el ojo a alguna niña, y que ésta sea la churri de un tipo del cártel, ya te puedes ir despidiendo de todo. Suena a peli, pero es lo que los colombianos nos cuentan. Por allí todavía debe de haber mucha mierda, y muy seria.

Es hora de mover de país, porque queda mucho por ver y estamos alargando demasiado nuestra estancia en Colombia. Encantados de la vida, claaaaro. ¡Pero esto es un no parar!

Día 29: Capurganá

2011-11-01T09:41:00.000-07:00

Último día aquí. Todo se acaba, y lo bueno, ni te cuento. Lo hemos pasado en Capurganá. Además de que queríamos estar más bien pasivos, es que tampoco quedan ya excurisones que podamos hacer en el día. Todo lo que nos han dicho que se podía ver, lo hemos visto. Mola. Mola visitar sitios nuevos e intentar conocerlos a fondo. Al menos hay que intentarlo.

Playita, nuestro árbol, nuestro banco, nuestra terracita de la señora mayor para beber birras, nuestros paseos por el pueblo, nuestra repostería casera, nuestras arepitas con queso y arequipe... Ha sido un pequeño repaso de las cosas que hemos ido haciendo estos días en este lugar. Cosas sencillas, pero todas ellas de puro gozo.

Ha sido un poco movida los dos últimos días, porque nos quedábamos sin dinero. Nos queríamos dar un buen homenaje el último día, pero no ha podido ser. Aquí no hay cajeros. Ni cambian dinero. Ni aceptan tarjetas en ningún sitio (ni si quiera en los hoteles de la playa para los colombianos con mucha plata). Un poco de cabrón, pero es así. Ya lo sabíamos, pero al final hemos llegado muy justos de pasta. Justos de cojones, porque llevamos dos días que sólo podemos comer repostería casera (hiper barata)... Hay que entender que la cerveza en el Caribe es tan necesaria como el oxígeno o como el repelente de mosquitos para por la noche. Innegociable. Vital.

A pesar de no tener ni un pesito colombiano para cenar esta última noche, no nos podemos quejar de nada. Han sido seis días fantásticos. Es extraño pillar tanto cariño a un pueblecito en el cual se va toda la electricidad del mismo como tres o cuatro veces al día, y que de hecho, cortan la electricidad de todo el pueblo todos los días de dos a siete de la mañana (excepto en los hoteles y un par o tres de hostales). Pero debe de ser eso lo que engancha: la sencillez. La humildad. La calma. La felicidad que tiene todo el mundo aquí con lo poco que tienen. Bueno, poco... Viven en un lugar que es una auténtica maravilla, pero creo que muchos de ellos no lo saben, porque nunca han visto otra cosa.

Ya no sé qué más decir de este sitio. Me repetiría. Capurganá, volveremos a vernos. No cambies mucho, porfa.

Día 28: Capurganá

2011-11-01T09:17:00.000-07:00

Ayer fuimos a la bahía del Aguacate. Y esta vez no nos perdimos. ¡Bieeeen! ¡Qué mayores estos chicos! Va a ser que es porque no teníamos que pasar por la jungla, porque sino... Siguiendo la costa hacia el sur, hacia Colombia digamos, se encuentra esta diminuta bahía. El paseo no estuvo tampoco nada mal, y al llegar allí, lo de siempre: sol, arena, mar, alguna cervecita, fotos, lectura y relax. Es una pena, y es bastante extraño porque no pasa en ningún otro lugar de la zona, pero había una parte de la playa que estaba acumulada de mucha basura. Bastante mierda, sí. La excepción que confirma la regla.

¡Y hoy hemos llegado hasta Panamá! Oh yeah. Hemos estado sólo unas horitas, pero siempre hace ilusión poder decir que estuvimos en otro país más. Suma y sigue. Hay que cruzar la jungla otra vez hasta Sapzurro, y en lo alto de la montaña que está detrás de esta aldea, se encuentra la frontera con Panamá. Es una subida del horror, por unas escaleras que se caen a pedazos, y que después de llevar más de una hora de excursión, y con un calor que te torras, cuesta subir la rampa un potosí. Allí arriba están los puestos fronterizos de los militares. Mu tranquilotes. Te piden el pasaporte y nada más. En la mochila podríamos haber llevado tres kilogramos de cocaína y un par de semi-automáticas, pero no pasa nada. ¡El Caribe, mi hermano! La aduana "oficial" por llamarla de alguna manera, es puerto Obaldía, que es un poco más al norte. Allí imagino que los chequeos de equipaje serán más serios. Por mucha sangre caribeña que tenga toda esta peña...

En Panamá hemos estado en el pueblo llamado Miel, en la Playa Blanca. Una pasada. El agua es turquesa, súper clarita. Yo estaba flipando, porque te metes sólo dos metros en mar adentro, donde el agua no te llega ni a la cintura, y ves tus pies rodeados de pececitos de colores, de rayas amarillas y negras. ¡Los pescaditos intentaban comer de mis pies! Bestial.

Hemos comido, nos hemos bañado mucho rato, hemos hecho buenas sesiones de fotos (dentro y fuera del agua), trepamos por palmeras... Mucho disfrute. Y la playa casi, casi para nosotros también. Había sólo unos pocos lugareños trabajando en el muelle, o pescando algo. ¡Ah! Y me llevé el cachirulo. ¡Me acordé! Quiero que tengamos mañicas fotos en todos los países que pisemos, así que hoy era la única oportunidad para Panamá. Hay que decir que cuando ponemos el rollo turista en mode on, tampoco nos gana nadie.

Ha sido una gran idea el venir aquí, me ha hecho ilu. Hacemos deporte con las pateadas que nos metemos, y luego, cuando llegas a los sitios, da un gustazo muy rico. Además, este mar y esta playa eran top, como diría el señor Mourinho. Nos queda ya un único día en este paraíso, mañana. Va a ser duro volver a la vida normal. O la que nos han vendido que es normal. Como dice la canción de Everclear: "I don`t wanna be normal like you".

Día 27: Capurganá

2011-10-30T14:48:00.000-07:00

Nos encanta este lugar. Mola mucho. Hasta ahora, es el único sitio de los que hemos visitado en el que podría vivir una buena temporada. Ni que decir tiene que es el rincón perfecto para retirarte cuando seas viejuno y olvidarte del mundo. Cómo explicarlo: aquí el tiempo no existe, o tiene una medida muy diferente, especial. Nunca sabemos qué hora es, porque nunca llevamos reloj. Ni móvil. Nos guiamos por el Sol, y preguntando de vez en cuando a la gente. ¡Pero es que da igual!

Todo va lento. Las personas, los perros, todo. Y tú, sin darte cuenta en ningún momento, te contagias de esa lentitud. Como una enfermedad, como un virus que te invade y hace que tu cuerpo deje de ser español y se convierta en caribeño. Cualquier movimiento, desde coger el mechero, retirarte el pelo de la frente, o dejar el tercio de birra en la arena, se hace a cámara lenta. Y todo ayuda, porque cuando te das cuenta de que el taxi del pueblo es un carro de madera tirado por un caballo, empiezas a encajar las fichas.

En una de las dos playas del pueblo, en la de arena, tenemos una porción de tierra a la que le hemos cogido cariño. Es un árbol, y debajo de él, un banquito de madera, que están a sólo cinco escasos metros del mar. Allí, sentados, y resguardados por nuestro amigo el árbol, pasamos horas y horas mirando al infinito. Fuera de la sociedad, fuera del mundo, en el auténtico limbo. Horas hablando y riendo. Bebiendo cerveza. O leyendo y haciendo fotos. Pero sobre todo, absolutamente hipnotizados por el ambiente. Idos. Secuestrados por algo que no sabíamos muy bien qué era. La arena fina en tus pies, el mar, el horizonte y el cielo ahí delante. Y nosotros dos. Creo que nunca he estado más relajado que estos días, de verdad. Pensando en España, acordándote de mucha gente querida. Pensando en todo y en nada a la vez. Pensando en el pasado, en el futuro y en el presente. Es como si el árbol te susurrara todos los secretos de la playa desde que él estuvo allí plantado. Y es que es así: los árboles son como los viejos de lugar. Hay que cuidarlos, respetarlos y escucharlos, porque nadie sabe más que ellos del sitio donde se encuentran.

Nos va a dar mucha penita irnos de aquí. Este lugar tiene magia.

Día 26: Capurganá

2011-10-30T14:17:00.000-07:00

La excursión de hoy ha consistido en ir hasta el Cielo, una catarata y unas pozas que también se encuentran en la jungla que rodea al pueblo. Aunque esto no hable nada bien de nosotros, hay que ser sinceros y decir que nos hemos vuelto a perder en nuestra ya amiga la jungla. Vaya par.

El paseo, entre ida y vuelta, es como de hora y media. Pues nosotros nos hemos pegado como cuatro horas danzando por la selva. Alucinas. Somos unos parras, y nos ponemos a caminar como si estuviéramos en el parque grande de Zaragoza, y no. Va a ser que no. Yo ha habido un momento en que no seguía. Sudaba del tema. Estaba de la selva hasta las pelotas (y es que iba otra vez en chanclas... Lo que sea menos ponerme calcetines). Al final hemos vuelto y menos mal, porque nos habíamos pasado el desvío a el sendero del Cielo como dos horas antes. Confieso que el desvío estaba bien señalizado por un cartel de un metro y Javi y yo ni lo habíamos visto. Presiento que hemos estado más horas en la jungla estos dos días, que todos los guiris que han ido este año a Capurganá juntos. Cuando hemos llegado a la pequeña catarata y nos hemos dado el baño en la poza, no nos lo creíamos. Claro, después de semejante paliza, el bañito te sabe a gloria bendita.

Aquí ni salimos de fiestuki ni nada. Y eso que es finde y que estamos saliendo de farra bastante poquito. Pero es que ni hace falta. Y tampoco es que haya mucha opción. Hay un garito, justo encima del mar, en la playa, que pone salsa todo el día y la noche con un volumen atronador; pero no hay nunca ni un alma bailando en su terraza. El dueño lo intenta, de eso no hay duda, pero creo que aquí no hay marcha hasta que vienen todos los gringos en diciembre y enero. Y, sinceramente, estamos tan, tan, tan a gustito, que no necesitamos ni rumbear. Y esto, para mí, es muuuuucho decir. Palabras mayores. Pero es que este lugar lo vale.

Día 25: Capurganá

2011-10-30T13:55:00.000-07:00

Hoy hemos hecho excursión a Sapzurro. Es un pueblito, todavía más pequeño que Capurganá, que está como a una hora larga de excursión a través de la jungla de Darién. Los lugareños y la gente normal en general deben de hacerlo en una hora, pero Piñaca y yo no. Por supuesto que no. Nos hemos confundido de camino a mitad de la jungla, y al final hemos llegado a Sapzurro como en dos horas y media. Vaya cracks. Como bueños mañicos que somos, hemos seguido subiendo y subiendo hasta que ya ni había camino ni había ná de ná. Qué locos. Y yo encima iba en chanclas, subiendo y bajando colinas en mitad de la jungla. Creo que hasta los del pueblo se ponen zapas para ir por esos caminos de la jungla, ay, la negra jungla.

La paliza ha merecido la pena: es justo salir de la jungla y encontrarte en una pequeña playita donde no había nadie. El pueblo a la izquierda, y el mar y la playa todo para nosotros. Una pasada. La calma es absoluta, porque no se escucha nada que no sea la naturaleza. No hay coches, no hay motos, no hay ni música en los pocos establecimientos de este pueblo del Caribe. ¡No hay coches! Me parece acojonante. De vez en cuando se escucha de lejos el motor de las pequeñas barquitas que utilizan los lugareños para llevar a los gringos, o para irse a pescar. Y nada más. El sonido de muchas aves, y el sonido del mar. Que nunca te puedes cansar de escuchar.

Nos comemos un Pargo rojo entre los dos, que lo han debido de pescar los niños del muelle dos horas antes. Está delicioso. Nos lo preparan una mujer y lo que parece ser su hija. Nos dicen que nos demos un paseo y que lo tienen todo hecho como en media hora. Al final sería seguramente una hora entera. Pero es que es como si te lo hiciera tu madre en la cocina de tu casa. A su marchica, y con la calma.

Nos cuentan que estamos en temporada baja (ya lo sabíamos), y parece ser que es mejor que en temporada alta. Hay menos farra, está claro, pero tienes las playas desiertas para ti, el mar está más claro y transparente en esta época del año, y encima los precios para dormir, comer y beber son más bajos. Estar en estas maravillosas playas Javi y yo solos no se paga con dinero. Hay momentos en que no te lo crees. Pero, por supuesto, echamos mucho de menos a la otra mitad del equipo. Nos da rabia que Anita y Leo no hayan podido ver esto, porque, sin duda alguna, este lugar es lo mejor de Colombia hasta el momento.

Día 24: Capurganá

2011-10-30T13:32:00.000-07:00

Vamos a dejar el tema clarito desde el principio: Capurganá es la polla. Esto sí que es el Caribe, señoras y señores. Aunque llegar hasta aquí no es moco de pavo, a no ser que pilles un pequeño avión que debe de volar hasta aquí como una vez por semana, pero obviamente es más caro. Y es que el viajecito de dos horas en lancha desde Turbo es de traca. Agüita que vienen saltos. Jooodo, si me quejaba del traqueteo máximo del coche de ayer, los botes que nos hemos metido en el barquito son de otra competición. No he echado por mi gaznate el croissant del desayuno de puro milagrito. La última media hora he sufrido y bastante. El cabrón del Piña descojonao de mí, y yo sin hablar y concentrado, cerrando los ojos y tó. Yo, y lo que vienen siendo los barcos en general y su meneo en particular, no nos hemos llevado nunca nada bien.

Este sitio es genial. Un pequeño pueblecito, de bajitas casas de colores, hechas en su mayoría de madera, rodeado de una verde y espesa jungla, y bañado por un limpio, transparente y cálido mar. Una delicia. Todas las calles son humildes, pero bonitas. La gente es simpática, y en su gran mayoría, todos son negros. Por aquí no hay casi blancos ni indígenas; esto debe de tener más aspectos en común con Jamaica que con Colombia.

Vamos a pasar por aquí unos días muy ricos, tiene toda la pinta. Y queremos aprovechar y hacer excursiones por toda la zona, porque debe de haber bastante tema por aquí cerca. Me alegro mucho de haber llegado hasta Capurganá, final de Colombia.

Día 23: Turbo

2011-10-30T13:05:00.000-07:00

Salimos Piña y yo por la mañana rumbo a Capurganá, pequeño rincón del Caribe justo pegadito a Panamá. Las calles del barrio están todas inundadas y hay que dar rodeos porque alguna parte que está impractible. Por suerte parece que las carreteras por las que tenemos que ir están disponibles y no hay peligro de derrumbes de tierra.

El viaje de hoy ha sido un poco culo. Al final se nos ha hecho interminable. El trayecto: una hora en bus desde Cartagena hasta la terminal de buses. Luego otro bus hasta Montería, unas seis horitas. Y, finalmente, hemos podido pillar una van (con más gente) hasta Turbo, otras tres o cuatro horas. Hemos llegado a Turbo como a las dos de la mañana, y salíamos de Cartagena como a las once. Las últimas horas en el monovolumen han sido para pegarse un tiro. De noche, con mucho sueño, y como a treinta por hora, debido a que íbamos por unas carreteras de polvo, agujeros, piedracas y baches, que parecía eso el viejo Oeste o algún camino medieval. Uno se acordaba de los romanos y de sus calzadas adoquinadas. Vaya viaje. Era imposible sobar porque el meneo era continuo y verdaderamente agitado. Era el típico camino de tierra chungo que en España dura como mucho dos minutos, pero aquí ha durado como tres horas. Increíble, ble.

Por fin llegamos a Turbo (imposible no acordarse del personaje de patillas de Al salir de clase... ¿Dónde estará ese hombrecillo ahora? ¿Cuántos años tendrá? ¿40? ¿50? ¿¿60??), población turbia donde las haya. Bastante sórdido el ambiente. Sólo queremos dormir unas horitas, porque nuestro barco para Capurganá sale mañana como a las 08.00. El hostal es bastante deplorable. Justo antes de apoyar mi cabeza en la almohada, hemos tenido que matar una peazo de cucaracha caribeña (son muy grandes... Mucho).

Cinco horitas por delante para pillar algo de sueño, coger fuerzas, y pillar ese barco que nos llevará a Capurganá. Tenemos grandes expectativas depositadas en este lugar. Esperemos que el esfuerzo en llegar hasta allí (no es que nos pille de camino precisamente) merezca la pena. Fijo que sí.

Día 22: Cartagena

2011-10-29T13:22:00.000-07:00

Sigue lloviendo en Cartagena y, por lo que hemos visto en el telediario, también llueve por toda Colombia. En ciertas zonas se habla de inundaciones y desprendimientos de tierra importantes. Pero debe de ser algo bastante frecuente en el país. Ya nos contaron que hace sólo un par de años, estuvo lloviendo en todo Colombia durante más de 300 días seguidos. Vaya full. A mí me da algo, vamos. Ni los galleguiños. Las inundaciones en Chía, por ejemplo, fueron históricas, y la peña tenía que desplazarse en barca. Y por allí tendrán barca los tres pastados de turno.

Hoy, en el vigesimosegundo día de viaje (¿¿Ya 22?? REALLY???), el equipo se separa por primera vez. Da penica. Oooooh. Anitosss y Leoncio se han pirado en bus para pasar unos días en Bogotá con la madre de Anita (que ya se instala en Colombia) y también con su hermana pequeña (ex de Leo). Les esperan como veinte horitas de bus, que al final serán veinticinco, treinta o cuarenta... Se va a hacer un poco raro estar sólo dos, porque llevamos ya tres semanas seguidas haciendo los cuatro todo juntos. Como los mosqueteros. Aunque de momento seguimos cagando de uno en uno. En fin, seguro que en pocos días nos volvemos a juntar todos en Medellín, ésa es la idea.

Piña y yo nos vamos a dar la última vuelta por Cartagena. A mí me apetece mucho un poquito de McDonalds, así que con la excusa de ir a comer allí, nos damos un paseo hasta la otra zona de la ciudad que no conocíamos: el barrio de Bocanegra. Son una serie de edificios muy altos de pisos y oficinas. Pequeños rascacielos que marcan un fuerte contraste en comparación con las pequeñas casitas de colores del centro. Por el barrio hay tiendas de marca de ropa norteamericana y europea y establecimientos de comida rápida de los gringos. Parece que tienen de casi todo. La gozadica con el Big Mac es considerable. La verdad es que yo disfruto tanto como con el jamón de bellota, las gambas de Huelva, el chuletón de Donosti, o el foie. Y lo mismo me sucede con un buen plato de pasta o una tortilla crudita de patatas. Así que cada vez que estemos en una gran ciudad, me iré, aunque sea solo, en búsqueda de mi hamburguesa yankie, y de esa manera acabaré con el monazo que me entra cuando llevo unas semanas sin ingerir esa deliciosa e incopiable basura.

Mañana, Javi y yo partiremos hacia Capurganá. El viaje pinta a coñazo, y realmente, no sabemos muy bien si podremos llegar de una sola tacada, pero pinta a que no. Veremos qué pasa, y aunque prisa no tenemos, sí que es hora de dejar atrás esta bonita y agradable ciudad.

Día 21: Cartagena

2011-10-29T12:49:00.000-07:00

Más paseos por la ciudad. Nuestro barrio, Getsemaní, y el centro histórico, los tenemos ya bastante pilotados. Y es que, realmente, su extensión no es muy grande, en una mañana te puedes dar un paseo y recorrer todo el centro sin problemas. Es verdaderamente muy bonito. Todas las calles y las casas del centro son de tipo colonial, y están muy bien conservados. Prácticamente, cada calle, cada casa, cada esquina, cada puerta o balcón, son dignos de foto, incluso de postal de vacaciones. A veces me parece que estoy en Disneyland, de lo bien y bonico que está todo en esta parte de la urbe.

Diría que el adjetivo para esta ciudad es agradable. Agradable para la vista; agradable por el clima (temperatura perfecta, aunque estamos teniendo mala suerte con la lluvia); agradable por la extensión de la ciudad (es muy manejable); y agradable por el estilo de vida, porque se les ve a todos como muy relaxados, mucho más que en Bogotá. Y tiene playa. Y eso, amigos, siempre aporta varios minipuntos ganadores. A Anita le ha encantado especialmente Cartagena. Dice que podría vivir en ella. Está in love con la ciudad. ¡Creo que ha tomado fotos de todas y cada una de los cientos de puertas y balcones del centro de la ciudad!

Hoy también hemos visitado el castillo de San Felipe, construido por los españoles en el siglo XVI (creo), y reconstruido varias veces debido a los ataques de los piratas de la época, entre ellos el mítico Francis Drake. Cartagena era el puerto de salida hacia España, y el lugar donde se iba acumulando todo el oro que los españolitos les robamos a los indígenas, por eso la ciudad sufrió tantos asedios. El castillo no está mal, pero esperábamos más por el precio pagado de la entrada, y por lo que ponía en la guía de Lonely Planet (esa guía es el Santo Grial. De hecho es el quinto miembro del equipo. Sin ella estamos perdidos, y si pone que hay que probar la mierda de los perros de Cartagena porque tiene un sabor especial, caquita que nos comeremos).

Sigue lloviendo, así que no estamos practicando nada la playa. Una pena, porque debe de haber unas islitas cercanas que deben de ser una delicia. Pero pagar el barco hasta allí, y que haga un día de mierda, no merece la pena. ¡Y es que hay que ahorrar plata!

Día 20: Cartagena

2011-10-29T12:23:00.000-07:00

Otro día muy tranquilo. Paseamos por el centro histórico de la ciudad. Por la tarde-noche, los chicos damos un garbeo por la Zona Rosa de Cartagena (en Colombia llaman así a la zona de marcha de la ciudad. Todas las ciudades tienen su Zona Rosa), pero es demasiado pronto y no hay ni Puskas. Es domingo, pero el lunes es festivo y suponemos que habrá algo de rumba. Aunque la verdad es que no tenemos un gran espíritu de farra estos días; la fiesta del viernes, al final fue un trullo, y ya habrá lugares mejores para salir y pasarlo guapi. Y, de hecho, por la tarde nos hemos puesto bastante cieguetes gracias a los Coco Locos que nos hemos fabricado nosotros mismos en el hostal. Receta estelar: coco abierto por su parte de arriba, con su propio juguito, le añadimos un batido consistente en leche, hielos, plátanos y ron. Suena chungo, pero el invento está cojonudo y nos pegamos la tarde en la azotea del edificio, coco arriba, coco abajo. Y pega fuerte la movida: un viejo que nos ha visto el ron por la calle nos ha dicho que es el peor ron ever, pero es que era el más barato. Realmente, si no añades todos esos ingredientes al roncito, es asqueroso.

El tiempo no nos está acompañando en esta ciudad. Está lloviendo todos los días e incomoda el salir a la calle y pasear, y no porque haga frío, para nada, pero las calles se inundan rápido y con facilidad, y es un coñazo pasear así por ellas.

Día 19: Cartagena

2011-10-29T12:03:00.000-07:00

No hemos hecho absolutamente nada en todo el día. Encerrados los cuatro en el hostal. Descansando, sin horarios de levantarse a una hora en concreto ni nada parecido, cocinando nuestra propia comida en la rudimentaria cocina del hostel, viendo series y pelis por la TV americana de cable y poco más. A gustito. Apetecía también este plan, porque llevamos ya bastantes días sin parar casi ni un segundo. Y, además, llueve a saco todo el día, así que atrapadica en casita, tranquilos, y sin gastar perras.

Día 18: Cartagena

2011-10-18T10:52:00.000-07:00

Lo primero que hay que reseñar y que se me había pasado comentar es que llevamos desde el domingo sin vernos en un espejo, y ya estamos a viernes. Flipas, ¿no? Ni en Tayrona ni en la escuela había un solo espejo. Bueno, en Tayrona no había ni ducha, así que el espejito es lo de menos. Cómo cambian las cosas de un lugar a otro. En España, aunque no quieras, te ves reflejado 200 veces al día en tu casa, en las tiendas, en servicios, ascensores o cualquier esquina de la ciudad. La verdad es que se agradece. También llevo sin afeitarme desde que pisé este país. Dieciocho días ya. ¡Qué gozada! No sé lo guapos o feos que estamos, pero felices como perdices.

En Santa Marta pillamos un bus (supuestamente directo) a Cartagena. El viaje iba a durar (supuestamente) cuatro horas. Pues eso: ni una cosa ni la otra. El bus para por media costa caribeña y al final el trayecto es como de más de cinco horas. Pero ya nos vamos acostumbrando; y con el asiento bajo tu culo y un aire acondicionado (bien acondicionado), te da igual lo que pase porque de ahí no te levante ni Megan Fox suplicándote de rodillas (Bueno, creo que ahí me he pasado un pelín...).

Llegamos a la estación de Cartagena como a las 16.30. Tenemos que pillar otra buseta hasta la ciudad que tarda como otra hora (pasamos de pillar taxi). Es viernes por la tarde, empieza el finde y el tráfico a la ciudad es intenso. Nos avisan cuando llegaos al barrio de Getsemaní, que es donde nos queremos alojar. El barrio está justo pegado al centro histórico de la ciudad, pero fuera de las murallas. Más económico, pero realmente está sólo a diez minutos andando de lo que ellos llaman el centro.

Después de ver un par de hostales, elegimos uno que está bien de precio y no está mal. Pillamos dos habitas dobles, Anita y Piña necesitan un poco de intimidad para llevar a cabo una vida completa de pareja. Cooooorrecto. Nos instalamos, hacemos merienda-cena en un restaurante cercano que nos recomiendan en el hostal, hacemos una vuelta de reconocimiento del barrio, sacamos pasta y hacemos compra.

El hostel tiene una especie de terraza en el ático que se puede utilizar, y que parece que nadie lo hace. Allí nos subimos con música y bebida. Estamos calentando para la rumba que toca luego en la ciudad. Hay ganas de marchica porque no salimos de farra desde el sábado pasado. Vamos al centro, detrás de las murallas, y hay ambientazo en la calle. Anita y Javi bailan un rato con un pareja viejuna de lugareños. Lo dan todo. Estamos en el Donde Fidel, lugar donde nos dicen que ponen la mejor salsa de toda Colombia. La gente allí en general es mayor, mayor de cuarenta y cincuenta palos, quiero decir. Pero bailan como posesos, lo llevan en la sangre. Sus movimientos de caderas son de otra raza. De otra raza que no es la humana.

Después la fiesta es bastante bufete: no hay nadie en los tres garitos que probamos. El cansancio acecha, el hambre también, y hasta un poco de mala leche. Así que primero se va la pareja, y después Leoncio y yo, nos volvemos al hostal a sobarla. Camita, ventilador, televisión por cable, y sin cucarachas. La gozamos también.

Sólo hemos podio ver un poquito de Cartagena, y de noche. Pero la ciudad tiene realmente muy buena pinta.

Día 17: Taganga

2011-10-18T10:28:00.000-07:00

Otros dos buceos más, los últimos, y de nuevo, geniales. En el último de todos, Anita y Leo salen algo doloridos de los oídos. Hay que tener cuidado y compensar todo el tiempo, porque el dolor puede llegar a ser insoportable. En una de las inmersiones, un monitor ni llego a bajar porque no podía desatascarse los oídos. Bueno, después de un rato se les pasa, así que todo OK, menos mal.

Después de comer nos vamos a Taganga. Antes jugamos unas partidas al Dominó con los ayudantes del capitán. A uno de ellos le llaman Gordo o King Kong. No os digo más. Igual tiene unos veinte años, y con sus manazas como guantes de baseball, tiene tanta fuerza que podría asfixiar a un hipopótamo sin despeinarse in un solo pelo de su bigotico. Vaya bicho. El caso es que entre él y su amigo, nos ganan como diez partidas seguidas a cero. Tienen más pilotado el jueguecito que cualquier abuelo de la madre patria.

Nos piramos al pueblo, pero esta vez lo hacemos vía terrestre: jamadica. Tenemos qie ir en barco de la Playa del Amor a la Playa del Mosquito (Ojos), y de allí hasta Taganga, que es como una hora más en carro. Obviamente el camino es más largo, pero lo chungo del tema es que pasamos por la Playa del Mosquito (Ojos) a la hora en que no hay que pasar: pasadas las cinco de la tarde. Es como para pegarse un tiro. Sólo estamos allí como media hora, ni eso, pero es sufrimiento es máximo. No paran los jodíos. Es un picar constante, martilleante, y por todos y cada uno de los milímetros de nuestros cuerpos calientes y jugosos. Yo, personalmente, me pongo de una mala hostia severa. No entiendo qué coño hacemos ahí parados y justo a esa hora. Y yo que sí que no me cabe en la cabeza (y a los lugareños de Taganga tampoco) es cómo demonios vive una familia en un cabaña de ese playa durante todo el año. Increíble. Sé que el ser humano de adapta y acostumbra a casi todo, pero convivir diariamente con estos insectos durante toda tu vida no lo veo. ¡Nooo lo veo!

Después de hacer todos los ejercicios de manera perfecta, después de recibir un par de clases teóricas más, y después de aprobar el examen tipo test, ¡ya tenemos nuestro permiso NAUI de buceo! Guapi. Ha sido una experiencia muy interesante, muy divertida, que no es tan fácil como dar unos toques a un balón (ni mucho menos), y que nos servirá para disfrutar mucho más en el futuro. Estamos todos muy contentos porque ha salido todo perfecto, y porque ha habido muy buen rollo con todos los monitores, ayudantes y personal de la escuela. Hemos sido buenos estudiantes y ellos han sido buenos profes.

Mención especial para una chica que hemos conocido en la escuela: la chica más bonita de todo Colombia, sin duda alguna. Una auténtica crack. Piel canela, pelo castaño-rubio atado en dos largas coletas, unos vivísimos ojazos azules grisáceos, y una peazo de sonrisa inocente pero traviesa. Se llama Gabriela. Y tiene cuatro añitos. ¡Vaya jefa! Te podrías pegar tardes y tardes hablando con ella, de lo que sea, y estoy seguro de que nunca te aburrirías. Qué graciosa, qué cariñosa, y qué desparpajo tiene la mocosa. Va a ser una líder haga lo que haga de mayor. ¡Un besito, Gabriela!

Es nuestra última noche en Taganga, y también nos dejan sobarla en la escuela (¡Hola, cuquis, hemos vuelto!). Al final hemos estado una semanita por aquí. Mañana por la mañana nos vamos en bus a Cartagena. Hay ganas. Claro, siempre hay ganas de seguir conociendo lugares nuevos, ¡todos por descubrir! Y los que nos quedan...

Día 16: Tayrona

2011-10-18T09:58:00.000-07:00

Amanecemos pronto en la playa. Vamos saliendo de nuestras hamacas, como las mariposas van saliendo de sus sacos de seda. Sí, dormimos en hamacas, debajo de una cabaña de madera y paja que está como a unos 30 metros del mar. Paraíso total.

Está la cabaña grande para las hamacas, un par de habitáculos más de unos cuatro metros cuadrados que sirven de cocina y de baño, y un par de mesas para poder comer todos. Nada más. No hay luz y no hay agua, y todo respeta el medio ambiente al ciento por ciento. La comida y el agua la traen justa para comer 2-3 días, hay unas cajas de corcho para mantener el frío, y ahí meten unas placas de hielo y alguna bebida. No hay más. Exactamente lo justo y necesario para sobrevivir y estar bien allí los días contados.

Hacemos otras dos inmersiones: una como a 18 metros y otra a más de veinte. Alucinas. Cuando estás en el fondo del mar, no te das cuenta realmente de que te puede pasar algo muy chungo si falla cualquier chorrada. Siempre hay dispositivos de emergencia, muy seguros, pero lo que está clarinete es que nosotros venimos de la tierra, de los árboles si me apuras, pero no venimos de debajo del mar (como el cangrejo Sebastián).

Vemos de todo. Alguna barracuda, peces de casi todos los colores, langostas, peces león (tiene que exterminar alguno que otro porque se están cargando parte de la fauna marina de la zona), pulpos blancos y anguilas verdes. Vaya gepetos de cabronas tienen estas últimas, como les des la mano se la llevan de recuerdo. El fondo del amor es otro lugar, como si fuera el inframundo. Es maravilloso, enigmático, oscuro y colorido al mismo tiempo, y aunque pueda ser apasionante, también da respeto, mucho respeto. Y hasta miedete. A ochenta metros de profundidad, de una grieta del fondo del océano, ¿qué te puede llegar a salir? ¿¿Un calamar gigante?? ¿¿¿Un jodido dinosaurio??? Caquitas.

Nos dan tres comidas al día, básicas pero copiosas y bastante aceptables. El buceo da un hambre mayúsculo. Antes de ir a sobar, acabamos todos, monitores, israelitas, y nosotros, tomando birras y vino juntos en la mesa; mientras ellos tocan la guitarra y cantan canciones de Oasis, Bob Dylan o Bob Marley. El rollo está muy bien, pero uno se acuerda de que con Dani Badía a la guitarra, y el resto de la muchachada cantando y dando palmas juntos, la noche sí que ya sería completa e inmejorable.

Día 15: Tayrona

2011-10-18T09:41:00.000-07:00

Como a las nueve in the morning vamos todos a Tayrona. Con una mochila pequeña cada uno, nuestro equipo de buceo y aprovisionamientos varios. Tardamos como media horita en llegar hasta la Playa del Amor. En el barco, vamos el capitán, un par de ayudantes, instructor, monitores, cocinera, tres israelíes que también son clientes y nosotros, el equipo.

Estamos solos en la playa, como ya nos habñian contado. Tayrona es un parque nacional, una reserva, y el número de plazas de entrada al día están limitadas. En una de las varias playitas uqe tiene el parque, estamos instalados todos nosotros, ya que nuestra escuela de buceo es la única que puede acampar allí de noche, gracias a unos acuerdos que tienen para preservar el medio (una guardería de coral entre otros proyectos).

El tema mola mucho. Es una playita pequeña, virgen, pura, limpia. Y detrás de ella se extiende un inmenso, frondoso y verde bosque repleto de árboles, en el que ni te planteas meterte tú solito porque no sabes qué tipo de fiera puede presentarse delante de ti en cualquier momento.

Hacemos dos inmersiones en el mar. La primera sólo a unos dos metros de profundidad, para repetir todos los ejercicios de la piscina e ir acostumbrándonos. Debo decir que en el primer minuto también me agobié, pero pasó rápido y empecé a gozarla sin darme cuenta. La segunda inmersión ya ha sido como a doce metros. Una gozada. Cuando estás ahñi debajo se te olvida absolutamente todo. Estás sólo tú, tu respiración pausada estilo Dark Vader, y la inmensidad del océano. Te encuentras, de repente, como flotando en un líquido denso, rodeado de tus amigos, con esas gafotas enormes que te ponen cara de susto, y con esos ojos como platos porque no dejas de ver animales y plantas marinas como nunca antes los habías visto, en todo su esplendor.

Nos relajamos en la playuki, leemos, escuchamos music, hacemos fotos, y bebbemos birras que nos hemos llevado hasta allí. El relax por la tarde en la playa es máximo. Todo es perfecto, excepto cuando llegan las cinco de la tarde y el día empieza a llegar a su fin: los mosquitos del infierno hacen su presencia. De cinco a siete de la tarde son sus dos horas diarias para putear al personal, y os juro que la lección la tienen aprendida al dedillo, los jodidos empollones. El mosquito en cuestión es del tipo Hengén, o algo así. Son diminutos, casi ni se le ve. Pero pican a saco. Son cientos, miles, millones de kamikaces: no tienen miedo ni piedad. Pillamos a saco, porque nos explican que se vuelven to locos cuando llueve y luego no hay brisa que se los lleve. ¿Querías café? Pues toma dos tazas, maño. Nos hinchamos de mosquitos, bueno, ellos se hinchan de nosotros.

Nos acostamos pronto, aquí las noches son muy largas. Estamos cansados del buceo, y los mosquitos desquician hasta la persona más zen del planeta. Fijo que el Chus Mari este de la tele tendría más de un truquillo para prevenir y también para curar los ataques de los dichosos coleópteros. Ya nos veo meándonos unos encima de los otros antes de sobar. Bufff, si hace falta, ¡se hace!

Como dice Borjita, bucear ha sido una aventura inolvidable. Debajo del mar, me senti como "Arielle la Sirenita" cruzándome con morenas verdes gigantescas, pulpos blancos y todo tipo de peces de mil colores. Anda que no he soñado con ser esta sirenita, me parece que habré mirado la peli mas de un millón de veces. No sé, como mi madre me lo aguanto!!
Por eso, quiero compartir este link, y amigos así me fue debajo del mar (vamos igualito!!)

En francés (porque es la versión de mi infancia):

http://www.youtube.com/watch?v=NDKpAPJfns4

En español:

http://www.youtube.com/watch?v=s30jrh7HJ1U

Anita

Día 14: Taganga

2011-10-15T11:11:00.000-07:00

Nos ponemos las pilas pronto, desayunamos algo rápido en una terracita cercana, y volvemos a la escuela para recibir nuestra primera clase de teoría del curso. Lo que nos vamos a sacar es un permiso que vale para todo el mundo, y con el que podremos practicar este deporte hasta profundidades de 18 metros, en condiciones parecidas, y con, al menos, otro acompañante con experiencia en el tema. En el futuro podremos ir sacándonos más cursos si estamos interesados y nos engancha la movida. Seguramente nos saquemos el segundo curso, con el que puedes meterte en cuevas y con el que buceas de noche (nos cuentan que el buceo nocturno es otro rollo, porque es cuando de verdad puedes contemplar los verdaderos colores del fondo del mar: peces, corales, etc).

La clase teórica dura unos noventa minutos. Es amena. En ella nos presentan los componentes del equipo de buceo. Al principio parece todo mu facilito, pero luego te vas dando cuenta de que va siendo bastante información. Y ahí debajo todo es vital; sobre todo por tu seguridad.

Después nos llevan a la piscina para hacer la primera clase práctica. Ojito con la movida porque no es tontería. Hay que tener en cuenta muchas cosas, estar hábil de manos, tener coordinación, y saber mantener la calma. Y lo más difícil de todo (al menos para mí): llevar bien (y tranquilamente) la respiración por la boca. La verdad es que con el primer ejercicio de respiración debajo del agua no tenía muy claro si este deporte es para mí. Han sido un par de minutos de un pelín de agobio. "Dónde me he metido y por qué he pegado", era todo lo que pensaba debajo del agua. Eso, y que me faltaba aire por todos los poros de mi cuerpo. Al rato, con cada minuto que pasaba, todo ha ido fluyendo poco a poco a mucho mejor. Hemos realizado todos los ejercicios (perfectamente) que teníamos programados. Como unos cincuenta minutos ahí debajo. El monitor (Omar) estaba muy contento. Cuando hemos vuelto a la escuela, comentaban entre ellos que mañana va a ir todo sobre ruedas en el mar. Supongo que habrán tenido más de una manazas y más de un claustrofóbico en sus manos.

Al acabar la clase de la piscina ya tenemos todo el día libre. Es la hora de comer y tenemos un hambre atroz. Nos avisan de que mañana, después de sumergirnos en el mar, el hambre será descomunal. Nos ponemos refinitos en una terraza del pueblo. Camarera y cocinera lugareñas. Por seis euros cada uno nos ponemos hasta las patas, y está todo rico. Seguimos dándole a los juguitos, encantados de la vida.

Por la tarde me tocan un par de horas de internet, para actualizar el blog y mandar e-mails varios. Poco más. Relax y cenita. Nos volvemos a a acostar pronto, porque mañana nos despiertan a las 08.00 y a las 09.00 nos vamos a Tayrona. Hay muchas ganas, porque debajo y encima de agua, debe de ser espectacular. Peces del Caribe: pónganse guapos, ¡que llegan los maños!

Día 13: Taganga

2011-10-15T10:43:00.000-07:00

Hemos sobado como dos horas y tenemos que ir hasta la escuela de buceo para pagar y hacer el papeleo. A las 08.30 quedamos en estar allí. Qué durezas. Estuve a puntico de quedarme en el sobre y que al submarinismo le diesen ventolera. Después de mucho sufrimiento, lo conseguimos hacer. Luego hemos vuelto al hostel para dormir unas horitas antes del check-out, que era a las 13.00. Recogemos el cuarto, empacamos las mochilas como podemos (cada vez cuesta más que todo entre en el jodido macuto), pagamos las dos noches y dejamos atrás nuestro acogedor hostal. Aunque hay que reseñar que las recepcionistas eran unas siesas. Parecían de todo menos colombianas. Ni una sonrisa. Gracias, amores.

Nos instalamos en la escuela y vamos directos a las dos playas que están como a diez minutos andando. Por el caminito, entre árboles, maleza, arbustos y rocas, nos cruzamos con unas lagartijas acojonantes. O, más bien, son lagartos pequeños, de muchos e intensos colores. A mí me dan un ascazo tremebundo. Mola verlos, claro; pero que no me roce un reptil de ésos... Fuasca total.

En Playa Grande hay restaurantes playeros (nunca mejor dicho), como cabañas gigantes, en donde se puede comer pescado bien fresco. Y un juguito de fruta. Qué bien entra. Pero a la playa le falta algo. Limpieza. Debería de estar más limpia. Y le sobra gente. Joder, hay momentos que parece Benidorm en agosto. Te podrías dar de bruces con la Esteban mientras se ajusta el pareo. Bueno, no, no hay tanta peña, pero esperábamos otra cosa.

Al volver, cuando pasamos más de cinco minutos en la habitación con baño que nos deja la escuela para los cuatro, nos damos cuenta del cambio que hemos dado. No nosotros, sino el alojamiento. Nos sale gratis, pero digamos que las condiciones no son para echar cohetes. Aunque sabíamos a lo que veníamos. Las colchas de las camas pueden ser de la época de la Revolución industrial; el calor que hace dentro de la habita te invita a darte una ducha cada vez que entras en ella; en el baño hay unos agujeros en el techo por los que podría entrar la cabeza de un dragón; y hay unas cucarachas tan inmensas por todos los rincones que parecen perros. Perros grandes. Podrías ponerles una correa y darles un paseo por las calles de Madrid; la nueva moda: pasea tu cuqui en lugar de tu Bulldog francés.

En fin, que nos acostamos prontito, como a las 00.00, porque a las 08.30 tendremos nuestra primera clase teórica del curso de buceo. Con temor y asco de que las cucarachas XXXL trepen por las patas de la cama y se suban a ella, como un mocoso se cuela en la cama de sus padres cuando tiene pesadillas. Y con calor, mucho calor. Nos queda un día entero más en Taganga, pero ya tenemos muchísimas ganas de visitar Tayrona.

Día 12: Taganga

2011-10-10T16:13:00.000-07:00

Taganga tiene como tres playas (que conozcamos). Una justo delante del pueblo, y que también sirve como pequeño puerto. Y otras dos que están como a diez minutos andando por un caminito que recorre la colina que se baña en el mar. Son dos calas, un mayor que otra, pero las dos son bastante pequeñas. Sinceramente: nos esperábamos más de estas playitas. El agua es caliente, como te imaginabas, pero no es cristalina como deseabas. Todavía no he visto un mar como el de Formentera, y también estuve hace unos años en la República Dominicana. Así que espero que el Caribe colombiano me muestre algo más en este aspecto.

Prácticamente la única calle asfaltada del pueblo es el diminuto paseo marítimo que está frente a la primera playa. Las calles son de tierra y piedras, y muchas de ellas están sin iluminar. Hay decenas de perros callejeros, escuálidos, tirados a la sombra, que no son capaces ni de menearse. Parecen soldados muertos en un campo de batalla. Y también hay muchas gallinas, gallos y hasta pavos. Todos éstos no paran de pasearse por las calles interiores del pueblo y los tienes a veces que sortear.

Nos hemos informado y ya hemos elegido sitio para realizar el curso de submarinismo . Tiene muy buena pinta. ésta era la razón principal de pasar por este lugar. Es uno de los lugares más baratos del mundo para hacer el curso que da el permiso internacional de submarinismo. Y encima lo vamos a hacer en el Parque Tayrona, en una playa virgen que se encuentra dentro de la reserva natural. Visitar este lugar era el otro objetivo que teníamos por esta zona, así que lo vamos a combinar el un curso de cuatro días y tres noches. Parece perfecto. El lunes lo empezaremos, y a partir de mañana (domingo) ya nos dejan dormir en su escuela (tienen varias habitaciones con camas y baños), antes de partir el martes hacia las playas donde nos sumergiremos. Todo el mundo nos cuenta que la experiencia es apasionante, y la verdad es que parecen todos muy profesionales. Estamos muy contentos.

Merienda-cena en la terraza del apartamento. Con la invasión a la escuela, ya va a ser nuestra última noche (la segunda). Cojonuten. Todo lo que nos ahorremos en sobar, bienvenido sea. Salimos de parranda los chicos. Anita se queda descansando. La noche vuelve a ser muy divertida. Aquí hay marcheta, al menos los viernes y sábados. Mirador otra vez, pero luego seguimos la fiess en un hostal con piscina y todo. Coincidimos con los chicos jóvenes de la escuela de buceo; parecen buena gente y son simpáticos. Hay un grupo de chicas monas. A los pocos minutos caemos en que son todas lumis. Pero no hay ningún tipo de mal ambiente en la fiestuki. Para nada. La gente se lo pasa de mal y nosotros también.

Taganga vive de eso. De gente como nosotros, de los turistas. Que comemos y bebemos en su garitos, y que hacemos las movidas del submarinismo. Y por la droga. De eso también vive. Porque por las noches no paran de ofrecerte marihuana, éxtasis y cocaína. A veces recuerda a Amsterdam.

Día 11: Taganga

2011-10-10T15:50:00.000-07:00

Vamos amaneciendo en el bus. El viaje es larguísimo. He dormido más y mejor de lo que esperaba, pero con frío. Aún así, el cansancio está presente. El viajecito ha durado al final como 16 horicas. Seguramente haya sido el más largo que haya hecho en vida (sin contar esperas eternas tirado en aeropuertos). Imagino que la velocidad media del viaja habrá sido de risa.

De la estación vamos directamente en taxi a Taganga. Bien de precio. Está como a 10-15 minutos en coche. Taganga el un pueblito costero bastante particular. Ésa es la primera impresión. Es muy peque, y tiene mucho rollo caribeño. De eso no hay duda. El pueblo es un nido para turistas, para hippies, y para todo el que quiera que el tiempo pase despacio y sin ninguna preocupación.

Después de visitar y preguntar como en cuatro o cinco hostales, nos quedamos en el que, seguramente, sea el mejor de todo el pueblo. Bonito; coqueto; y limpio. Y nos podemos pillar un apartamento para los cuatro que está muy bien. Tiene baño, cocina y vistas hacia el mar. El tema de la cocina es fetén, porque así cocinamos nosotros y ahorramos pesitos colombianos.

En el bar del hostel, y en puestos de todo el paseo marítimo, hacen unos jugos naturales (fruta + leche o agua + hielo) que te dan la vida. Y que enganchan. Son un vicio. ¡Cómo está el de banano! Viva la fruta colombiana.

Damos una vuelta por el pueblo y hacemos la compra. Tenemos que volver a Santa Marta porque en Taganga sólo hay un cajero y no funciona. Great. Negociamos un precio mejor para el taxi (vamos mejorando). Anita se queda en casita preparando movidas y nos vamos los hombres. Es primera hora de la tarde, como después de comer. Damos vueltica por Santa Marta. Se ve bastante moderno en comparación con otros lugares del país. Aquí vienen los colombianos a pasárselo bien. Hay tiendas de ropa de las primeras marcas. De todo.

Piña se quería cortar el pelo y se lo corta. Cuatro euris el corte. Se lo hace en una pequeña peluquería regentada por una loca colombiana. Es un hombre de unos 50 palos, muy amanerado, y muy gracioso. El tío dice que la peña va ahí porque es experto em cambios de look, pero Javi únicamente quiere que le corten un poquito. Se le nota que está encantado con nuestra visita. Nos echamos unas risas con él. Buen personaje.

Seguimos el paseo, llegamos hasta la playa, y, sin darnos cuenta, nos metemos en el barrio chunguete de la ciudad. O uno de ellos. Nos miran mucho; bien y mal. Somos muy golosos, en todos los sentidos. Nos ofrecen marihuana y perico por todas las esquinas. Vete a saber luego lo que te dan. Como también hay policías por todos los lados, en ningún instante lo empezamos a pasar mal. Pero, desde luego, por esas calles, de noche, no recomiendo pasear a ningún blanquito europeo. Me quedo algo retrasado por hacer una foto, y una mujer me empieza a gritar desde su puerta: "Fuck me, fuck me". Y no sé qué movida de que se me follaba me iba a derretir. ¡Flipas, co! La verdad es que me pilla es negra y me desmonta. Qué miedito.

Este barrio recuerda mucho a La Habana. Yo nunca he estado allí, pero sí que he visto fotos. ¡Y es que estamos en el Caribe, muchachada! Edificios de colores, derruidos, pero con solera.Mola mucho. Tampoco nos paseamos mucho más porque va a caer la noche y estamos cansadetes. Así que volvemos a Taganga.

Cenamos y bebemos en nuestra terracita. Aunque deberíamos estar reventados, ¡hoy toca rumba! Es viernes y hay ganicas. El ciego es considerable. Hacía tiempo que no entraba esa risa floja. Deambulamos dos horas por el pueblo con una alegría bestial. Crippy. Finalmente, después de visitar El Garaje (vacío), y de pasar del Sensation (hortera), acabamos en El Mirador. Está muy bien. Terrazote lleno de guiris, con el mar y la luna a nuestras espaldas. La música no puede ser más comercial (el CD de David Guetta enterito), pero al menos no es Ballenato (no puedo con él), que es lo que se lleva a rajatabla por esta costa caribeña.

El pedaco que se agarra Leonidas (hoy, una vez más, Pedonilas) es de los gordos. ¡Qué tío! Bastante perjudicado nuestro joven amigo francés. Hoy le a tocado a él. Volvemos a casa casi a rastras, realmente destrozados. Caemos como sacos de patas en nuestras camas. Mañana playita. ¡Por fin!

Día 10: San Gil

2011-10-10T15:04:00.000-07:00

No hay rafting. Sus muerts. Qué pena. No nos han llamado, ni nos pillan el teléfono. Ha llovido toda la noche y es imposible bajar el Suárez. Ni siquiera el río del cañón de Chicamocha. Edmundo confiesa luego a Anitosss que se alegraba un poco porque el temita es de grado 5 y no es moco de pavo. Nos prometemos que en algún momento, en algún país, haremos rafting otra vez. Y, al menos, de grado 4.

Plan B: Nos piramos hoy mismo, esta tarde, a Santa Marta. Recojemos la casa, la limpiamos. Tanto hoy como ayer hemos comido pollo asado con papas. Delicioso. Baratísimo. Y lo mejor de todo: te calzas unos guantes finitos de plástico (como los de las fruterías), y te lo comes todo con las manos. ¡Mola comer con las manos! Seguimos siendo monos.

¡Ah! Movidica. Aquí, en Colombia, los camiones, camionetas grandes, o transporte pesado con ruedas de ese rollo, cuando conducen marcha atrás les suenan unos sonidos de fliparrr. Por lo que nos cuenta Edmundo, debe de haber tres éxitos de estos sonidos en el país: uno que parece como una nave de Star Wars; otro que se escucha (perfectamente) la voz de un robot diciendo: "Este transporte está yendo en reverse", o algo así; y el mejor, sin duda alguna: a muchos camioneros colombianos cuando ponen la marcha atrás les suena La Lambada. Agüita. ¡Jajaj! Brutal. Nos partimos el culo con la movida. Vaya cracks.

Mateo se vuelve a Bogotá a las 14.30. Nosotros nos vamos a Santa Marta a las 18.30. Nos despedimos de Iván y su familia. Antes de pillar el bus, hacemos una fugaz visita a Barichara. Es un pueblito pequeño, muy bonito. Prácticamente todas las casas son iguales. Blancas, bajitas, y con franjas horizontales de vivos colores. Tienen unos patios interiores impresionantes. Y hay un par de miradores en el pueblo; la vista está muy bien, se ve la parte light del cañón de Chicamocha.

Estamos en la plaza, comemos obleas con arequipe (como dulce de leche pero mejor), y al ratito ya nos volvemos. Un peueblito de postal. Y muy tranquilo. Por lo visto, las casitas allí ya deben de costar un auténtico pastizal.

Nos despedimos en la estación de Edmundo. Mil gracias por todo; usted ya sabe. Aunque lo volveremos a ver en unas semanas cuando pasemos por Bogotá de nuevo. Nos espera un viaje que, digamos, cortito no es. Trece horacas de bus, de San Gil a Santa Marta. Haciendo trasbordo muy cerquita de allí, como hacia las seis in the morning.

El bus es bueno, ya nos lo había explicado el que nos vendió los billetes. Y es barato. Te puedes tumbar casi todo lo que quieras para dormir. Casi. La idea es llegar a nuestro destino como a las 07.30 del día siguiente. Lo bueno de viajar de noche es que te ahorras una noche de hostal, y que no pierdes ni un día ni la luz del Sol. Nos ponen pelis (aunque casi no se escucha). Todo perfecto. Excepto por una cosa: el maldito aire acondicionado. Vaya rascuni. Jooodo. Anita nos previene y todos pillamos la chupa. Pero aún así es un cebatil. El ambiente es glaciar. Te sientes como en un Ice-Bar de ésos, pero sin la termo-armadura que te haga soportar semejante chorro helador.

En Bucaramanga hacemos una parada de 45 minutos. No hace falta ni mear porque se puede hacer en el bus. Comemos una mierda de croissant con jamón y queso. Recalentado. Pero era lo mejor de toda la estación. Comida mala y cara. Nos pillamos los sacos de dormir para intentar paliar el ambientes hostil del interior del bus. Nos quedan como 8-9 horas casi seguidas de trayecto. Es hora de intentar dormir. O mejor dicho. Es hora de sobar por cojones. Porque ya no hay ni peli ni una sola luz en el interior del autobús. No puedo ni leer ni escribir. El conductor me confirma que no es posible, que no están conectadas. A jamar. Sí que toca cerrar los ojos. Todos soban. Mañana (luego) llegaremos a Santa Marta. A la playa. A ver el Sol, que parece que no se fía de nosotros. Porque viene y va, como con ganas de estar con nosotros. Pero con miedo a quedarse.

Mañana estaremos en el Caribe.

Día 9: San Gil

2011-10-09T16:46:00.000-07:00

Amanecemos. Nos despiertan a Leoncio y a mí. Yo vivo sin reloj, sin móvil (casi siempre lo lleva Anita), es decir, sin hora, sin despertador, y sin consciencia alguna de en qué momento vivimos. Y tan ricamente, oigan.

Vamos en buseta a San Gil. Para hacernos una idea: San Gil tiene unos 100.000 habitantes, aunque mucha población es flotante (los puentes y en verano se pone hasta las patas). El resto del año está más relajado. Es un lugar agradable. Me recuerda un poco a Jaca; por el estilo de las calles, las casas, y por las montañas que nos rodean.

La actividad de hoy ha sido ir a una cueva. A la cueva llamada Vaca. Ha sido muy, muy molón. Y he podido hacer fotos ya que llevaba la cámara acuática. Había momentos que nos teníamos que tirar al agua. Sumergirnos en ella para atravesar un paso bajo el agua, buceando. Al principio, había instantes en que pensabas que podía aparecer cualquier tipo de criatura debajo del agua marrón, o detrás de una estalagmita. Había sapos, cucarachas enormes y murciélagos. Y vete a saber qué más fauna chunga subterránea había ahí debajo, de la cual el guía no nos mencionó nada. Estuvo realmente guapi. Todos hemos comentado que era la típica experiencia que no se te iba a olvidar nunca. Nos os vayáis a pensar que fue una locura que exigía destreza suma. No. Pero yo me sentía en algún momento como Indiana Jones, ¡o Rambo! Flipándola. Piña y yo que íbamos los últimos nos descojonamos mucho. ¡Aventurica!

A la vuelta hubo guerra de barro y todo el copetín. Españoles. Yo creo que el guía se lo estaba pasando chachi piruli con nosotros. A la salida de la cueva, paseamos entre algunas vacas y comemos guayabas muy ricas. Directamente de los árboles. Qué gozo. Y es que les sobran.

Luego nos hemos tomado unas birrens tirados en una calle de Curití; recibiendo la última hora de Sol del día. Calienta. Se está realmente bien. Yo necesito Sol. Lo necesito. Creo que es la droga más dura de todas las que pueda haber.

Cenamos todos unas empanadas en la calle. Están de muerte. Con dos ya te pones como un cochino. Nos lleva Iván, que conoce muy bien el pueblo y toda la zona. Es una persona encantadora, como toda su familia. Nos ha estado facilitando la vida desde que bajamos de la buseta y pisamos San Gil. Ha sido un placer conocerles, de verdad.
Nos acostamos como a las doce, porque mañana queremos intentar hacer rafting en el Suárez. ¡Qué ganas! Me ha flipado este deporte. ¡A todos! A ver si hay suerte y el río nos permite jugar un poquito con él.

Día 8: San Gil

2011-10-09T16:22:00.000-07:00

Después de dormir unas cinco horitas, nos despertamos los siete. El agua de la ducha aquí también está fría. Sí, llevamos ya ocho días duchándonos con agua bien fresquita (en casa de Edmundo están reparando la bomba de agua caliente). Y será muy bueno para la circulación y todo lo que tú quieras, pero yo sufro como cuando me toca ir al dentista. ¡Peloticas como canicas!

Nos metemos los siete en el coche de Julia (cinco plazas) y vamos a desayunar al restaurante de la familia de Iván a San Gil. Hasta el culo es poco. Arepas, bollitos, huevos fritos, sopa de patatas y chocolate caliente o café. Buenísimo todo. Salimos rodando de allí y vamos a intentar el tema rafting. Es un deporte divertidísimo. Lo hacemos en el río Forces. Nivel 2-3. Era la primera vez para todos, pero la verdad es que ha sido bastante fácil. El rollico era muy de family time. Aún así, volcamos el bote (adrede), hacemos caballito y también nadamos fuera del bote un rato río abajo. Qué guapo. Una sensación increíble. Porque, además, el paisaje es de película. Te sale un vietcom con una metralleta de detrás de cualquier arbusto y te lo crees. Nos lo pasamos pipa, el monitor es muy majete y nos lleva muy bien. Nos quedamos con muchas ganas de más. De más rato y de mayor dificultad. Así que probaremos el río Suárez que es de otro level: 4-5. ¡Adrenalina pura!

Diana y Julia se vuelven a Bogotá. Vaya palicica. El equipo, Edmundo e Iván nos vamos a comer. Nos llevan en coche a una aldea cercana llamada el Valle de San José (creo). Y comemos en un restaurante denominado Los chorizos de doña Eustaquia. Estamos allí solos, no hay más clientes; pero se come, como siempre, de puta madre. Chorizos pequeñitos como con una salsa de miel (exquisitos), morcillas blancas de arroz, carne oreada, patatas asadas, y de beber algo nuevo: cerveza con una gaseosa roja y guarapo (licor fermentado de maiz). Se junta todo y la mezcla es un líquido dulzón, pero no excesivamente. Entra muy fácil y fresquito. Dicen que si bebes bastante, te pega una buena bofetada.

Empieza a llover mucho y nos llevan a Curití. La peña quiere siestear. Anita y yo nos aplicamos al interné, en un local justo pegado a casa. Pasamos allí la tarde. Para cenar, nos recoge Edmundo y nos lleva a San Gil, porque en Curití no hay nada a partir de las diez de la noche. Después de dar una vuelta por el pueblo, acabamos Anita, Edmundo, Piña y servidor en Gringo Mike´s Sandwiches. Garito a la americana total. Peazo de burger que me inserto. Mike es una yankie gozador. Se enamoró de San Gil hace años (o de alguna morena colombiana) y se quedó. Empezó con un local minúsculo y ahora tiene un garito genial. Le va de lujo. Y os aseguro que él ya no hace una burger ni en su casa. Ése es el tema, my friends!
Luego a sobar pronto, después de jugar algunas partidas de billar. Toca descansar, porque mañana practicaremos alguna otra actividad.

Día 7: San Gil

2011-10-04T18:18:00.000-07:00

Nos levantamos prontito, como absolutamente todos los días desde que llegamos. Hay que dejar limpia y recogida la casa de Edmundo porque nos piramos a San Gil. Estamos todos muy contentos porque dejamos la capital y seguimos con la ruta predeterminada. Vamos a la estación del norte y allí negociamos precios para llegar en bus hasta nuestro destino. Aquí hay negociar por todo, sobre todo si eres un guiri como nosotros. Taxis, buses, cervezas, hasta sandwiches; todo es negociable y hay que echarle morro porque si no te la clavan. Y es todo bastante barato, pero no estamos pa regalar. Nos queda todo un año por delante. Yiiiiihaaa!!

Nos metemos en un microbus de 19 plazas, contando el conductor. Yo como me subo el último de todos, me toca el mejor sitio. Bastante. Tengo un asiento estrecho de cojones y no me cabe ni la espalda. A la derecha, Piña. Y a mi izquierda no me toca una fresca, no. Una chica maja, tampoco. Eso sólo pasa en Jolibú. Me toca un mardano de 90 kilos, que se queda sopas en el minuto 1 y me deja inmovilizado mi brazo izquierdo durante hora y media. Gozico puro. Pero es lo de menos, porque todo es nuevo, todo es apasionante, y me entretengo mirando el paisaje por la ventana. No me doy cabezazos con el techo debido a los baches que hay en la carretera gracias a que estoy insertado entre Piña y el susodicho mardano.

Vamos hacia el norte, hacia San Gil, cuna de deportes extremos en plena naturaleza. Para que os hagáis una idea del viaje: son unos 300 kilómetros de distancia y nos cuesta seis horas y media el viajecito. Pipiriripipí, oooolé. Da igual, porque hasta que se hace de noche y no se ve un cagao, es imposible aburrirse mirando a través del cristal. Al principio la carretera digamos que es normal, aunque la peña conduce y adelanta como quiere y por donde quiere. Izquierda, derecha, arcén; valetudo. Te quedas pillado por la cantidad de camiones con los que te cruzas y a los que adelantas. Cientos. Enormes. Y casi todos son megaviejunos, grandes camiones de marca yanqui y de hace muchos, muchos años. También flipas porque las vacas pastan en el arcén, ahí alaíco de los coches. El día que se le vaya la pinza a alguna, liará una muy parda. Casi nada es como en España: aquí la peña se baja donde le sale de la puntica de la pó. Sin exagerar, una mujer le dice al conductor: ´´Pare justo antes de esa señal´´. Y paramos. La señal es de una curva cerrada a derechas, y nos detenemos en mitad de la carretera, antes de la curva, con medio microbus en la calzada y otro medio en el arcén. La mujer pilla sus enseres, cruza el arcén, y se mete en la maleza. Desaparece detrás de los arbustos. Sí, porque allí no había nada a simple vista. Supongo que le tocaría un paseo campo a través hasta llegar a su destino.

A mitad de camino cambia el paisaje y empieza lo bueno de verdad. Subimos y bajamos montañas por carreteras muy sinuosas, disfrutando de las vistas, de los valles y de los cañones. Es todo verdísimo! Precioso. Árboles, plantas, arbustos, todos ellos muy verdes, muy altos y muy frondosos. Es una pasada. Ahora sí que vemos lo que esperábamos ver de Colombia. Es imposible dejar de mirar las vistas. Por la carretera pasan personas a caballo, en burro, en bici, en motocicleta. Hombres con sus sombreros y sus poblados mostachos. Y más vacas, y perros, y gallinas. El aire es puro, huele muy bien. Todo es auténtico.

No sé cómo será el Amazonas, porque esto ya me parece muy brutal. Después de unas cuatro horas por estas carreteras, después de jugarnos la vida varias veces en el viejo microbus, y ya de noche desde hace un rato, llegamos a nuestro destino, San Gil.

Nos volvemos a reunir con Edmundo, el galán, y de nuevo nos recibe como marqueses. Tenemos otra vez una casa para nosotros, sin necesidad de pagar un hostal. Fetén. Estamos alojados en un pueblito pegado a San Gil, se llama Curití. La casa de dos alturas es muy bonita, rollo rural. Y la tenemos toda para nosotros, qué suerte estamos teniendo gracias al tío de Anita. Cenamos en la plaza principal de San Gil, en plena calle, como nos gusta. Unas birras fresquitas de lata y unos pinchos morunos y unas mazorcas de un puesto callejero. Barato y sabroso. Perfecto. Los pinchos de carne con patatada asada son de museo. Gozando! Estamos el equipo, Edmundo, Mateo y amigos de Edmundo.

Nos vamos prontito hacia Curití porque queremos descansar para estar frescos al día siguiente. Allí acuden Diana y Julia, amigas colombianas de Mateo que van a pasar la noche y el día siguiente con nosotros. En la casa tenemos camas para todos, qué lujo! Al final lo de acostarse prontito no sale como esperábamos, ya que la casa tiene billar (ojos) y las chicas no quieren sobar pronto ya que el viaje que se han marcado tiene su miga. Nos volvemos a beber muchas birras; nos volvemos a echar muchas risas con sus palabros colombianos y ellas con nuestra jerga española; y nos acostamos como a las tres de la mañana para dormir unas horitas antes del rafting del día siguiente. Qué ganas, nunca lo he practicado. Y qué bien suena!

Día 6: Bogotá

2011-10-04T17:13:00.000-07:00

Amanezco vestido encima del sofá. Al menos voy sin zapatillas. La resaca es animal. No suelo tener días de éstos, así que me encuentro a morir. Mi cabeza me odia y se ríe de mí, no para de dar martillazos sin venir a cuento.

El plan para hoy es una barbecue en casa del primo de Anita, se llama Juan Pablo y es un tipo muy enrrollado. La kelly la tiene en una urbanización VIP de Bogotá. Nos reunimos en el patio de su chalet con vecinos, amigos y familiares suyos. Comemos trozos de carne, chorizo, morcilla, chuletas, ensalada y papas criollas. Y bebemos cerveza colombiana y vinos chilenos. Y aguardiente. Sí, soy un valiente.

Al llegar allí mi resaca está en su punto más álgido, pero después de zampar y de chupar, se me pasa el dolor de cabeza. Genial. Son todos muy agradables, y hablamos de comida, de vinos europeos, de fútbol, y de cómo esta cambiando Colombia en los últimos años. Charlamos de todo un poco, y de lo bien que estaría montar un business en este bonito país.

Sobre las siete de la tarde plegamos y volvemos a casa. Anita está reventada y se queda en casune, así que es noche de machos: los tres del equipo y Mateo, el bro de Anitosss, que lleva todo el día con nosotros. Queremos tomarnos una birra por el barrio, y elegimos un garito por el que pasamos todos los días cuando llegamos a casa. Se llama Aroma y Tanga. Fabuloso nombre! Pero el local está cerrado por ser domingo (nadie lo entiende). Tras la decepción, vamos a un terracita de un súper (sí, de un súper). Bebemos. Los muchachos están animadetes y después de que nos larguen porque cierra el supermercado, acabamos en el único sitio abierto de la zona: un club de striptease. El garito no está mal, pero al llevar un minuto allí nos damos cuenta de un detalle: es un puti en toda regla. Así que después de negociar los precios (de las birras, pecadores!), nos quedamos allí. Debe de ser pronto para los puteros porque somos los únicos clientes. El ambiente que llevamos nosotros es de muchas risas, algunas chicas se nos acercan, y alguna de ellas es muy graciosa, pero la verdad es que ninguno estamos interesados y hay poquito que catar, también hay que decirlo. Sobre la una in the morning regresamos a casa.

Es domingo y llevamos ya seis días en Bogotá. Hay ganas de mover. Estamos genial, pero apetece mucho descubrir todo lo que nos puede ofrecer este país. Mañana iremos San Gil. Sí, ya toca, porque además, llevamos seis días con calcetines.

Día 5: Bogotá

2011-10-04T16:44:00.000-07:00

Hoy toca excursión a Zipaquirá. Es un pueblito que está a unos 50 kilómetros de Bogotá. Pillamos el Transmilenio hasta la estación Portal del Norte, y luego un microbus hasta el pueblo. La localidad es pequeñita, muy antigua y bastante bonita. Es uno de los lugares más antiguos del país.

Vamos hasta allí para visitar la Catedral de Sal. Es acojonante. Se trata de una mina de sal bajo una colina en lo alto del pueblo. En ella han construido una catedral con su nave principal, sus naves laterales, sus altares, balcones y toda la pesca. Impresionante. Una guía muy agradable nos explica su historia, peculiaridades, anécdotas y usos. Desde la entrada, en la falda de la colina, bajamos hasta 30 metros bajo tierra; tenemos la colina encima de nuestras cabezas en toda su magnitud. Al ser de sal y no de carbón, por ejemplo, no es necesario asegurar todas las grutas de la mina, ya que la sal se solidifica. Ellos la denominan ´La primera maravilla de Colombia´. No sé si tanto, pero la verdad es que es un espectáculo. Y por ello nos hacemos bien de fotukis, parecemos japos, pero también lo hacemos guapo.

Son como las cuatro de la tarde y no hemos comido: el agujero es considerable. Bajamos hacia el pueblo, mientras damos una vuelta por el mismo, buscamos un sitio para papear. Al ser un lugar de turisteo, hay muchos garitos guays para comer: Food and Wine, Cocktails Winipini y demás sitios caros y sin personalidad. Finalmente encontramos lo que buscábamos: restaurante barato, casero y con comida colombiana. Por cinco euris cada uno, nos vamos bien comidos y con dos tercios de birra Póquer por cabeza. La sopa y la yuca estaban de guía Michelin.

Volvemos a Bogotá después de comer porque por la noche tenemos fiestaca en Chía. Vamos a cenar y a beber a El Humero, el restaurante del primo de Anita. Y después la idea es rumbear en Andrés Carne de Res, que está al lado. Como son dos de los lugares más caros de país, empezamos la fiestuki bebiendo en casa por la tarde. Resultado: después de llevar 2-3 horas en El Humero, llevamos un ciego del horror, y yo me llevo la palma. Melocotonazo padre. No llego a probar ni la cena y, por supuesto, no llego a Andrés Carne de Res. Mr Pineapple me tiene que llevar en un taxi a casa, y yo se lo agradezco echando una papilla señorial a mitad de trayecto. Oh yes, como cuando tenía quince palos.

No recuerdo nada de eso, mi conciencia se quedó en El Humero. Nos quedamos sin rumbear con toda la family y amigos de Anita : ya lo siento Piña! Pero no hay mal que por bien no venga: hemos aprendido que la combinación de mucha aguardiente junto con 2.600 metros de altitud pega tan fuerte como el Terror del Garden. Si señores, un día completito.

Día 4: Bogotá

2011-10-02T11:04:00.000-07:00

Un día tranquilo, no hemos hecho mucho. En casita hasta casi las 16.00. Edmundo se ha tenido que ir a San Gil por un entierro, y nos ha dejado su piso. Qué tío, qué majo.

Hemos ido los cuatro paseando hacia el centro. A mitad de camino hemos pillado el Transmilenio (bus) porque pateando se tarda como hora y media hasta la Candelaria. Y, además, hay que pasar por un barrio bastante chungo, lo que no interesa. Tenemos una pinta de guiris que alucinas. Todo el mundo por la calle nos mira, es chocante. Parece que seamos unas rock stars, y no exagero nada. Nos sube la moral, la verdad, porque hay más de una mirada insinuante. Mola.

Paseamos por el centro y por la Candelaria, que es el barrio colonial. Es viernes tarde y hay bastante vidilla. Visitamos el Chorro de Quevedo, que es el barrio de las primeras casas de la ciudad. Casitas bajas, viejunas y de colores, con mucho encanto. Por la plazita y los callejones, se juntan turistas, jóvenes bogotanos de pre-fiesta y maleantes varios. Nos ofrecen weed, alguno nos vacila porque se piensa que somos gringos, otros se meten coca en plena calle, y otros cuentan chistes, cuentos y relatos en mitad de la plaza gracias a unos micros que han montado. Hay ambiente, y se palpa el comienzo del fin de semana, y el vicio de la juventud.

Bogotá está repleta de vendedores callejeros, te venden de todo y más. Todo tipo de comida, bebidas, y cualquier cosa que te puedas imaginar. Hay cientos de ellos, miles.

Volvemos a casa cuando cae la noche: el barrio no es seguro y vamos con las peazo de cámaras de fotos. Nos quedamos con un poquito de ganas de tantear más el barrio, pero somos bueno chicos y nos piramos. Cenamos cerca de casa, en un garito de pollo. Está bueno y es muy barato. Bien de pollo frito, como los negros de Baltimore. Íbamos a rumbear por la noche, pero al final la peña está cansada y nos quedamos en keo. ¡Yo quería fiestaaaaaa! Pero bueno, a las 00.00 ya estaba sobando.

Lo estamos pasando fetén, pero en breves habrá que mover de aquí. Tenemos que ver muuuuuchos lugares por toda Colombia. Gracias al recibimiento de Edmundo parece como si no estuviésemos de viaje, el rollo mochilero, sinceramente, todavía no lo hemos probado. Pero hay ganas. Sí, me apetece pillar la carretera.

Día 3: Bogotá

2011-10-02T10:40:00.000-07:00

Desayuno (ya) habitual: arepas con queso y un chocolate caliente que está del copón. Brasil en tu taza. Empiezas el día con una energía (y una tripa hinchada) para comerte la ciudad y lo que se te ponga por delante.

Jornada de museos por el centro. Museo del oro, el mejor de país, y dicen que, posiblemente, el más completo del mundo. Entretenido. Explica cómo empezó todo, cultura, simbolismo, evolución... Y después fuimos al museo de Botero, con obras del propio Botero (no me termina, la verdad), y de genios como Picasso, Miró, Francis Bacon, entre otros. Bonito lugar. Son varias casas coloniales, con preciosos patios interiores, en el barrio de la Candelaria. Entre museo y museo, comemos en un garito de ese barrio. No recuerdo el nombre, pero el sitio está muy bien. Comemos de lujo, muy barato, y con buena música de fondo. Y probamos las famosas empanadas del país: ciertamente, entran solas.

Edmundo, el tío de Anita, es un verdadero crack. Es actor, ¡y aquí en Colombia es un famoso galán de telenovelas! Brutal. La peña le para por la calle para hacerse fotos con él, o para pedirle autógrafos. Se ha tenido que poner las botas el colega.

Cae la noche y volvemos para kelly. Cenamos en casita los cinco con Mateo, el hermano de Anita, y su churri colombiana, Diana. La cenita es excelente: fondue de queso (receta especial de Edmundo) y ensalada (receta de Mateo). Está todo increíble. La ensalada es una explisión de sabor y frescura en la boca. Aquí en Colombia, las frutas, vegetales y hortalizas son como de otro planeta; juegan en otra liga. ¡¡ÑAM, ÑAM!!

Después nos vamos a rumbear un poquito, como dicen aquí. Vamos a un local que está cerca de casa, se llama El Sitio. Entramos todos gratis ya que vamos con el ¡auténtico galán, Edmundo Troya! Primer acercamiento a la noche colombiana, y el tema estuvo diver. Había una banda en directo de doce tíos: sonaba realmente bien. La salsa, el ballenato y el reggaeton es lo que se lleva aquí. Al final todos movimos el bullate como lo hacen los lugareños. O casi. El rollico aquí para ambientarse es beber birras locales (Póquer, Águila y Club Colombia, esta última es la mejor) y aguardiente. El temas copas está jodido, las botellas de ron, vodka o lo que sea, valen casi el doble que en España.

Por el momento, lo único negativo ha sido que la mochila de Anita ha llegado un día tarde y, encima, rota. Sí, Iberia apesta y mucho. No nos explicamos cómo cojones han podido romper las barras metálicas que distribuyen el peso de la mochila. Estamos haciendo gestiones para que nos den pasta. Vaya judíos.

Dato: llenar el depósito de gasolina del coche cuesta como 28 euris. Mal, ¿eh?

La comida en general está muy, muy rica. Y la gente es muy atenta y simpática. La impresión del primer contacto con los colombianos en el aeropuerto ha dado un giro de 180º. Estamos como en casa.

Día 2: Bogotá

2011-10-02T09:55:00.000-07:00

Nos levantamos pronto. Llevamos todos un desfás horario elegante, así que a las siete de la mañana ya estamos todos despiertos. Vamos los cinco en el coche de Edmundo hasta el barrio de la Candelaria. Vamos por la Calera, pegaditos a las montañas, evitando el tráfico intenso de la capital. Bonito trayecto. Bogotá es verde, es muy verde. Por el camino vemos las vistas de la ciudad: es inmensa. La vista es incapaz de abarcar toda su magnitud. Nueve millones de personas (flipas) y la mayoría de edificios bajos, hacen que la ciudad sea interminable. Madrid parece pequeña al lado de este monstruo.

Las vueltas en coche son muy entretenidas debido a dos factores: las carreteras y vías en general son un poco desastre (baches y agujeros por doquier), y los conductores van casi todos de rally, a muerte. Me lo paso pipa. A saber cuántos accidentes hay al día en esta ciudad.

Después de dar un garbeo en coche por la Candelaria, seguimos ruta hacia un pueblito cercano llamado Chía. Chía en indígena significa luna. Precioso nombre, feo pueblo. Pero de allí es gran parte de la familia de Anita, y la verdad es todos y cada uno de ellos nos tratan genial, de lujo. Son todos majísimos.

Comemos en El Chato Parrilla, y nos ponemos hasta el culo. La carne es excelente y el servicio genial. Súper atentos y muy agradables. Probamos cosas típicas de Colombia, como el patacón, que es plátano frito, y lo untas con varias salsas muy sabrosas. Está todo cojonudo. Después fuimos a visitar a la familia de Anita a El Humero, un restaurante brutal que tiene su primo. Es inmenso, bonito, y con mucho gusto. Se deben de liar muy pardas los fines de semana. Como ya he dicho, son todos realmente simpáticos.
La temperatura cambia constantemente en Bogotá. Depende de si hay nubes o no, porque cuando pega un poquito el Sol calienta que da gusticooo. Lo malo es que aparece tan rápido como se va.

Día 1: Bogotá

2011-10-02T09:35:00.000-07:00

Después de muchos años soñando con ello, después de muchos meses preparándolo, y después de casi diez horas de vuelo, llegamos a Bogotá, capital de Colombia. Hora local: 15.18.

El viaje no ha sido tan pesado. Las ganas, la emoción, el nerviosismo, y un par de pelis, hacen que las horas pasen más rápido de lo que pensábamos. Llegamos a la terminal El Dorado, y la primera impresión es que los españolitos no caemos muy bien. Anita y Leo pasan sin problemas y a Javi y a mí nos cachean y nos hacen muchas preguntas. Finalmente salimos sin problemas, pero sin la mochila de Anita. Iberia apesta y se han dejado el macuto en Barajas. España va bien.

Sol y nubes, temperatura agradable a las 16.00. Nos recoge y acoge en su casa Edmundo, tío de Anitosss. Una persona encantadora, muy comunicativa y que nos recibe como en nuestra propia casa. Vive en un piso realmente bonito, con estilo, en el barrio de Chicó, en la zona norte de la ciudad. Es un barrio bien, y nos damos cuenta de ello dando un paseo por el mismo con Edmundo. Nos tomamos el primer café colombiano en una terracita muy agradable. Estaba rico, claro.

Volvemos a casa y vemos un rato la tele los cinco; un reality colombiano rollo Lluvia de estrellas. Mucha tela. Mientras vemos la caja tonta, nos tomamos un agua de coca. Estaba buena, y el tío nos cuenta que da fuerzas y que viene bien para el mal de altura, entre otras cosas. Hace frío y el invento indígena entra muy bien. Después salimos a cenar por el barrio, queremos ir al Pollito, pero ya está chapado y acabamos en el McDonalds. El Big Mac nunca falla, amigos.

En cuanto se va el Sol hace frío en esta ciudad. Estamos a 2.600 metros de altitud, no es moco de pavo. Anochece pronto, como a las 18.00-18.30. Hay que abrigarse. Después de cenar volvemos a casa y nos acostamos pronto porque estamos reventadicos, llevamos como 21 horas despiertos y sin parar.

Cansados, contentos, ilusionados, y con mil planes en la cabeza.

¡¡Equipazooo!!

2011-10-01T08:21:00.000-07:00

Anita Callede (Anitosss). Hembra de 29 años, de nacionalidad franco-colombiana, aunque se considera más española que todos nosotros. Lleva toda la vida soñando con este viaje, y, muchas veces, querer es poder.

Leo Garat (Leoncio). Macho de 21 añitos, francés. Es el ex-novio de la hermana pequeña de Anita. Vino este verano a España de vacaciones con nosotros y el tío ya no quiere ni pisar su Francia natal.

Javier Miret (Piña). Macho de 29 primaveras ya, español. Novio desde hace ya tiempo de Anita. Ella le arrastró en esta pequeña aventura, y él aceptó encantado de la vida. Tiene una cabeza que alberga grandes ideas.

Borja Escudero (Pelucas). Otro machote de 29 años, también de España. Amigo de Piña como desde hace 15 años, amigo de Anita desde hace un poco menos, y haciendo muy buenas migas con Leoncio. Y soy el que ha escritos las dos entradas que llevamos en este blog, así que ya conocéis un poco mi rollo.

Empiezan las aventuricas de Anitoss, Leoncio, Piña y Pelucas, ¡agarrense los machos porque esto sólo acaba de empezar!

Sin calcetines

2011-10-01T08:04:00.000-07:00

¡Hola a todo el mundo!

He creado este blog para intentar contaros la historia de cuatro amigos que pretenden recorrer medio mundo durante todo un año. Cuatro individuos que han dejado sus curros fijos, todos ellos en diferentes pero igualmente respetadas instituciones; en una época de crisis económica galopante, en la cual todo hijo de vecino reza para quedarse como está, que no es poco. ¿Locura? ¿Inmadurez? ¿Hastío? ¿Valor? ¿Riesgo? Cada persona tendrá sus propias opiniones y respuestas, y por supuesto, yo tengo las mías: inconformismo y curiosidad. Ésos son los muelles que han impulsado mi salto a hacer esto. Inconformismo con el trabajo que tenía, con el futuro que vislumbraba, conmigo mismo. Y curiosidad. Curiosidad por ver el mundo, por descubrir este planeta; por conocer otras culturas, otro tipo de sociedades, otro tipo de formas de pensar, de actuar, de vivir... Quiero que este viaje me cambie, me abra los ojos y los oídos.

Me gustaría poder dejar reflejada en palabras la experiencia que vamos a vivir durante los próximos doce meses. Va a ser un camino largo, donde nos pasarán mil y una movidas; y la idea es que vosotros podáis estar al tanto, más o menos, de todas y cada una de ellas. Esperamos vuestros comentarios, sugerencias y ánimos. Y que os hagáis un poquito partícipes del pedazo de viaje que nos vamos a marcar.

En el siguiente episodio os presentaré por todo lo alto el equipazo de seres humanos que se va de aventura: tres hombres, una mujer y varios destinos, ¡muchos destinos! Pero antes, dejad que explique el título de este intento de diario de a bordo. Sin calcetines. “Menuda parida que se ha marcado el personaje del Borjita”, pensaréis muchos. Sin calcetines. Desde peque siempre me ha gustado estar descalzo por todos los sitios. Manía que a mis queridos progenitores les tocaba un poco las narices. Pero fue el verano pasado cuando me di cuenta lo mucho que agradezco tener mis pies desnudos. Era agosto y tuve mis tres semanas habituales de vacances. Durante los veintiún días fui descalzo o con chanclas. Y fue el día 1 de septiembre, cuando reenganché en la oficina, y me tuve que poner el traje, la camisa, la corbata, los calcetos y los zapatos, cuando me percaté de la movida. Me dio una bajona tremenda. Y me quedé sorprendido, porque no fue la corbata lo que me mató; fue tener que volver a taparme los pies porque volvía al asfalto de Madrid. Libertad, placer, alegría; sí, eso es lo que significa para mí.